fendamel

Desafio

2012-02-11T00:00:00.000+03:00

Podes dizer ao mundo que não viste dignidade
Nos traços da minha voz
E falar-lhes de silêncios e palavras repetidas
Que outros mil cantaram antes de mim.
Podes erguer-te com a glória do fundamento secreto
Que te apoia sem sequer saber que existes
E invocar as regras da tua divindade
Para crucificar cada imagem que um dia criei.
Podes até invocar perante os altares da justiça
O peso das minhas falhas,
O sussurro vulnerável da minha consagração
E contar que são memórias as fantasias que trago
No sangue que me manchou a breve imagem
De uma pureza para lá da redenção.

O que não podes é calar o grito
Que aflora ao sangue das minhas horas vãs
E silenciar a vida que me invade
Em cada madrugada de palavras.
Podes dizer-lhes que eu não valho nada,
Mas não podes parar a minha voz.

Por isso vem! Invade o que quiseres
E deixa que os teus actos glorifiquem
O nome que tu não tens,
Que a censura que instalaste proclame a insanidade
Da tirania que pretendes em ti.

Mas ouve e sabe que o tempo não morre
E que os deuses verão nascer o dia
Em que o meu nome estará no fim da terra,
Talvez frio,
Talvez morto de renúncia,
Mas capaz de prender nos céus do imenso
A certa glória de não ser como tu.

"Mutantes", de Teresa Villaverde

2012-02-10T00:00:00.001+03:00

A palavra mutante se tornou quase um sinônimo de pessoas comuns que adquirem poderes sobrenaturais, tamanha a quantidade de filmes e, no Brasil, até de telenovelas, que colaboram para preencher este imaginário. A terceira obra de Teresa Villaverde, cujo título é homônimo da palavra, faz justamente o contrário e está aí para lembrar-nos de que o extraordinário é aquilo que há de mais cotidiano, a realidade, e que não é preciso sofrer alterações físicas para sentir-se diferente e distante dos demais.

Em “Mutantes” (1998), Ricardo (Nelson Varela), Pedro (Alexandre Pinto) e Andrea (Ana Moreira) são jovens que vagueiam entre os internatos, as ruas portuguesas, as prisões e as casas dos pais. Apesar de pertencerem a um núcleo familiar, são praticamente órfãos de pais vivos e negligenciados pela sociedade. Na tentativa de se reintegrarem, tropeçam e afastam-se cada vez mais em direção a uma periferia que ultrapassa os limites geográficos urbanos. A angústia destes jovens vai além de si próprios e do filme, e assim, Teresa Villaverde faz uma ácida crítica à sociedade que fecha os olhos para aqueles que são o futuro do país. A mensagem está eternizada em uma cena representativa de um primeiríssimo plano dos olhos vermelhos – de choro, dor, raiva, substâncias ilícitas, pouco importa – de um destes adolescentes que joga um vídeo-game com a mensagem “I’m the future”.

A condição dos centros de reabilitação e da precariedade como vivem, da luta por um prato de comida, até cometer crimes e receber agressões gratuitas, é tratada com extremo realismo, com exceção de uma cena em que Andrea está num hospital e tem um “duplo”, um fantasma, que compartilha um cigarro com ela. Ana Moreira, aliás, é dos principais destaques, com uma atuação surpreendente e ainda mais impressionante na sequência do parto em um banheiro público.

A secura do conteúdo é aliviada por belíssimos enquadramentos, inclusive repetidos mais de uma vez, com closes nos rostos das personagens, câmeras inusitadas que privilegiam a exploração do movimento das águas, do trem em um trilho, de brinquedos de parques de diversões, como se ali estivesse representada a inquietude de cada um destes jovens. Teresa Villaverde percorre um caminho interessante e bastante coerente em sua filmografia, sem grandes mudanças de estilo, conteúdo e forma de enxergar o mundo, como ficou evidente também em seu último longa-metragem, "Cisne".

“Mutantes” faz um retrato pessimista e mais complexo do que outras leituras contemporâneas da juventude. Obras muito interessantes – e que possuem seus méritos – como “As melhores coisas do mundo” (2010) e “Antes que o mundo acabe” (2010) discutem a realidade pela lente da classe média. Neste sentido, os incompreendidos truffautianos encontram bons herdeiros nestes mutantes e em pixotes (do filme de Hector Babenco, “Pixote – a lei do mais fraco”, de 1981).

LunaGraphia - Trabalho fotográfico de Ricardo A. Teixeira Simões

2012-02-09T00:00:00.002+03:00

Faz frio lá fora

2012-02-07T23:01:00.001+03:00

Uma gélida manhã. Não quero sair da cama. Não quero. Não quero ouvir falar da crise. Não quero ouvir o pessimismo que nos infestou. Propaga-se como os vírus dos mortos-vivos. Que é o que parecemos quando andamos na rua a pensar no estado do país.

Se voltar a adormecer sei que sonharei com algo de bom. Os outros não precisam de dormir para começar a ter pesadelos, saltos constantes que os abalam. Daqui a bocado acordam-me. Porque eu não tenho direito a sonhar: “Não quando está tudo de pantanas, não quando nos afundamos sem misericórdia.”

Eu entendo, não falta muito para também começar sentir os pés molhados. Mas antes, deixem-me voar um bocado...

Autoria Psiquedelicous

#34 Paula Santos

2012-02-07T00:01:00.000+03:00

...agitação sobre Lisboa...

Maria Geraldes - Fotografia

2012-02-06T00:00:00.000+03:00

...numa manhã qualquer...

3 poemas de Rita Cunha

2012-02-05T00:00:00.002+03:00

Eu sei que tens que partir

Eu sei que tens que partir, vejo-o nos teus olhos,
Mas há tantas coisas que me tens de contar.
Conta-me como era antes, como tudo era mais simples
E como és cheio de simplicidade e tolerância,
Embora eu já o saiba.

Fala-me do teu grande amor
E da história da tua vida,
Não me canso de te ouvir.
E quando não tiveres mais voz,
Conta-me por gestos e por olhares,
Não te preocupes, eu percebo.

Conta-me que me querias ver crescer
E que me querias ver determinada a seguir em frente
E que não nos querias desesperados
Quando roubaram um anjo terrestre.

E eu responder-te-ei
Que sou apenas uma mulher pequena
E que invejo os imortais por terem a tua alma.
Terei sempre um pé no passado e outro no presente,
Não me quiseste ensinar a aceitar o adeus.
Pedir-te-ei que não vás,
Quero ouvir todas as letras.

Bem sei que querias ficar.
A culpa não é de ninguém, se não do mísero destino.
Mas antes que partisses queria agradecer-te
Com palavras que nunca saíram da minha boca.

Natureza

És eterna paixão Natureza,
Tão certa de ti,
Tão bela e solta como eu gostaria de ser.
Invejo os teus olhos azuis que brilham,
E mesmo quando são cinzentos e chorosos,
Permite-me que dance nas tuas lágrimas,
Porque és feliz quando choras
E perdoas que eu seja tola à tua volta,
Que nade nos teus rios
E me sinta livre como tu o és,
Que aprecie os teus filhos
E a tua essência colorida.

Também tu já foste magoada
Pelo Homem que nunca te mereceu,
Que te usa e abusa
E te destrói por dentro.
Mas tu perdoas o ser humano por ser tolo à tua volta
E dás-lhe uma casa, alimento
E a tua vida para lhe sustentar os luxos e vícios.

Não sou tola como eles,
Não tornarei beleza em lixo
Por desprezar quem me fez nascer e crescer.
Queria ser bela como tu, Natureza
E perdoar os tolos que me magoaram
E deixar todos dançarem nas minhas lágrimas felizes
E amar devotamente a liberdade.

Palavras

Há palavras que são penas,
Tão leves que podem voar,
Há palavras que apenas
Servem para nos magoar.

Há palavras de amor,
Palavras de sofrimento,
Palavras de imensa dor,
Palavras que não saem do pensamento.

Há palavras complicadas,
Palavras que custam mais a digerir,
Palavras que são forçadas,
Palavras que só queremos cuspir.

Dizem que as palavras não interessam,
Mas eu não acredito,
Pois se elas não importam,
Porque é que ainda as cito?

Paradoxo inexplicável
Que não pede explicação,
Pois só cito as palavras
Que pedem um pouco mais de atenção.

Finis Dierum

2012-02-04T00:00:00.000+03:00

Apaga o meu nome da história deste mundo.
Eu nunca fui ninguém
E as asas que quebraram contra o chão do labirinto
Nunca foram senão vagos implantes
Num corpo que nem sequer era meu.

Nos séculos que passaram sobre a bruma,
Nem as palavras puderam salvar-me
Da vulnerabilidade de um sangue demasiado fraco,
De um nome feito desilusão,
Do silêncio que fui.
Ninguém pôde encontrar traços de império
Na mordaça estilhaçada
Que era afinal um grito moribundo
Na renúncia da figura enjeitada em mim.

Por isso esquece…
Não dês mais tempo a alguém que não merece
Nem os escassos segundos da contemplação de um sonho.
Apaga as horas que o meu corpo percorreu nessa estrada
E deixa que o fim desperte
Como quem nunca viveu.

Exílio, seja… eu mesma renuncio
A todas as ambições que nunca pude equilibrar,
Código que nunca pude cumprir.
Seja apenas a lama a envolver-me os sentidos,
Meu breve apocalipse prometido
Onde nada permite a redenção.

Poema de João Coelho

2012-02-03T00:00:00.002+03:00

esquissos

Amar-se-ão como se houvesse
alguma verdade nisso.

- Paulo José Miranda

*

despedir-me assim de ti,
neste veneno de palavras,
com um silêncio carnívoro nos pulsos
e esta fúria de partir.

*

aguardávamos os lobos
no alpendre de hera e madeira

as mãos muito frias, lembro-me,
não nos eram coisas estranhas.

recordávamos com saudade
outras verdades, algo
que nos abrigasse do sofrimento;
assim ficávamos até que o sol nascesse,
um novo dia igual a todos os outros dias
uma vida inteira.

onde foi que perdemos o rumo?
quem habita agora a tua voz,
o teu olhar-pluma,
este deserto
entre dois corpos?

mas agora quem me fala do amor está longe,
uma voz quase neblina entre tantas outras
que confundo já com um qualquer temporal
na inconfundível maresia das manhãs.

escuta: estou cansado
de tudo aquilo que não digo,
e tudo o que fica por dizer
são sombras de outros incêndios

acompanhas
o movimento dos girassóis,
adormeces sobre o medo,
confessas: amo-te,
mas dizer-te essa palavra
não me é nada
há tantos anos,
lugar ausente
ou ausência de lugar,
indícios de quase amar.

e a tua boca,
entende, é ainda labareda de mel
onde me perco e encontro,
onde hesito e me demoro, onde habito
numa quase sonolência de mãos,
neste quase saber-te.

talvez isto não te seja nada;
talvez, quem sabe,
seja a asa sobre a qual acordas
no aceso néctar das manhãs;

não sei; o que sei é teu:
esta ferocidade de ti,
este teu nome no centro
das tempestades e a minha voz
a repetir-te até ser mais silêncio
que a indelével linguagem
das paisagens.

dizes: dá-me as tuas mãos

toco a tua mão
como quem toca
as primeiras águas

digo-te: habitamos o mesmo corpo

e na despedida
apenas a minha sombra
parte ao teu encontro.

***

carta a t.
O que nos conduz é podermos sepultar o corpo
noutro lugar, porque em todos os sítios passados
deixámos o corpo à vista do lugar mais próximo.
- Rui Cóias

Esta noite não dormi.
Tinha demasiadas palavras na boca.

Queria apenas dizer-te,
agora que o mundo te parece um lugar tão incerto
para o amor ou para a ausência dele,
grande demais para tudo aquilo
que queremos fazer; ouve-me:

Já não há tempo para o medo,
e por vezes é necessário remar
na direcção do horizonte mais incerto
para descobrir um rumo
no qual possamos habitar.

É necessário que saibas e aprendas
aquilo que os teus sentidos te dizem,
aquilo pelo qual te chamam;
é necessário seguir o que sentes
antes que as perguntas se multipliquem,
antes que seja tarde,
antes que o momento que te pertence
não seja mais que um momento
que podia ter sido.

Vai, sente, vive. Afasta a cortina de fumo
que separa a mão da palavra;
deita o teu rosto sobre a terra,
sobre os objectos, sobre as tuas próprias mãos;
sente o seu pulso, sabendo com todo o saber inegável
que algo maior lateja no interior de todas as coisas impossíveis.
É preciso que acredites nisto com todas as tuas forças.

E se queres descobrir, entender,
reinventar-te, salvar uma vida,
começa pela tua: sorri, sê feliz contigo
e descobre o verão
em todas as coisas que fizeres.
O amanhã é um lugar ainda muito distante
para tudo aquilo que queres saber agora;
e se não partires agora à descoberta
daquilo que pode ser, o tempo fugir-te-á
das mãos antes que o consigas segurar.
Acredita. O tempo foge-nos das mãos
a um ritmo avassalador. Comete erros
e aprende com eles. Aventura-te.
Faz algo. Mas fá-lo por ti.

Guarda estas palavras contigo
da forma que melhor entenderes guardá-las,
mas guarda. E se a altura certa surgir,
não deixes que os teus olhos se fechem
antes que te permitam ver
tudo aquilo que está escondido
por dentro de todas as coisas.

Inclino agora o corpo na direcção do teu
enquanto te escrevo: sente.
Deito-me sobre a tua sombra,
sobre a tua boca em ferida;
repito o teu nome: sente.
É aqui que a cegueira se propaga,
neste lugar de incertezas
sobre o qual adormeces.

Parte,
agora que a tua pele estremece
com todos os sonhos que sonhaste,
e semeia as sílabas do teu nome
sobre o meu.

***

Autoria: João Paulo Coelho,
Évora. (saída para site do autor)

Fotografia - Susana Gasalho

2012-02-02T00:00:00.001+03:00

Ponte de Fão

2012-02-01T14:11:00.005+03:00

No papel

Antigamente

Agora

Imagens. Planos de engenheiros, fotografias de outros, fotografias nossas. E, enquanto o rio Cávado ruma entre os seus pilares, a ponte ali continua. Suportou os seus criadores enquanto eles acertavam os últimos pormenores para a sua inauguração. Haveria de se chamar Luís Filipe, em honra de um príncipe perdido. Só que eles ainda não sabiam isso. Veria-se retratada em inúmeras fotos, tiradas por aqueles que acreditavam na imortalidade do retrato, mas talvez não dos retratados. E hoje, posou para mim, já no século XXI. E quem sabe o futuro da ponte que foi testemunha de coisas que já ninguém pode relatar?

Para ver mais fotos antigas, visitem o site de A. Jorge.

#33 paula santos

2012-01-31T00:01:00.000+03:00

...o sol bate forte...

"FOTOS COM VIDAS" - Maria Geraldes - Fotografia

2012-01-30T00:00:00.000+03:00

Escuro - Texto de Susana Costa

2012-01-29T00:00:00.000+03:00

Escuro. Nada alcança os meus olhos cansados; fechados. A rima que um dia foi tão perfeita, perdeu-se entre palavras mortas, inconstantes e feridas. Ausculto a minha própria respiração doente; o silêncio abraça-me, frio e austero; ouço o vazio ofegante e penso. Perco-me em meios nadas, lembro e esqueço; vejo e apago.

Quisera eu ser os dias que preenchem o teu ser; quisera ser eu as noites cálidas que anseias; quisera eu ser-te: muito. Tudo. Como foste para mim: essa frescura apaziguadora de um momento terno; o muro inabalável, protector, causador de vendavais e terramotos emocionais, aquele heroí mascarado que cruza mares e oceanos à velocidade de um simples sinal. Na verdade ainda o és. E serás.

Escuro, o coração; escondido por milhares de contra-sensos, de mundos idílicos, de sentimentos proibidos, de tempos derrotados e em pranto. O tempo: como eu o queria controlar, ser-lhe dona e senhora; ordenar-lhe alongar-se pela eternidade quando meigos nossos olhos comunicam no segredo de quem, juntos, viveu várias vidas. No entanto, o tempo corre nervoso e apressado; os segundos não se transformam em horas mas, em recordações, em comprimidos de vida que viciam e, depois, acabam. Resta o escuro. Sempre. O afogar de tudo, o mudar da corrente, o afastar da felicidade, o terminar de mim, a saudade de ti.

Ainda é escuro, ainda sonho com cavalos brancos e príncipes encantados. É tão fácil sorrir quando nos recordo - despenteados e felizes - inertes e hipnotizados pelo belo futuro que o vento nos confidenciou. É tão fácil chorar quando nos vejo: em todos os pôr do sol, em todas as bandas sonoras do que um dia foi o nosso amor. Quem me dera que me viesses buscar de novo; resgatar-me e levar-me para fora do mundo, onde só o tu e eu pudesse existir. Na realidade, continua tudo escuro. Sim. Para que me servem os olhos se toda a beleza que enxergava era contigo? Eras os meus olhos, eras o meu coração, o meu corpo e agora nada tenho. Apenas o escuro. E um sonho.

Cativa, permaneço no barco; forte como me ensinaste; lutadora como me fiz. Mudei e avancei: vi a luz. A bússola determinou o rumo da viagem e afastei-me sem hipótese de regresso: ao fundo de mim, apartada de ti. Tenho medo, não sei nadar só. Sem colete de salvação.

Defesa

2012-01-28T00:00:00.001+03:00

Olha. Bem sei que pensas
Que nos teus braços repousa o leito da perfeição,
Que és a única voz digna do espanto dos povos
E que trazes nas palavras a dignificação do ser.
Sei que queres ser o látego dos miseráveis,
Apagar da face da terra quem ousou viver o sonho,
Mas que, por ecos ou obras delirantes,
Vê bem onde tu vês insanidade.

Eu sei que outras palavras te repugnam,
Que ofensas plantaste para as destruir.
Vi cair mais que os que tu poderias
Conter na torrente do teu julgamento.

Olha! Eu sou a defesa dos vencidos,
Do sonho que mataste com a tua palavra
E acuso a tua sombra!

Serei a redenção dos que quebraste,
Abrigo para a magia que mutilaste,
Protectorado dos sonhos sem voz.
E tu?
Continua, se queres, a destilar amargura
Na sombra das lições primordiais,
A lançar ofensas sobre os vencidos
Como se fosses o mestre supremo.

Tu não sabes…
Nem todos querem a imortalidade.
Apenas alguns momentos de luz…

Encontros inesperados - Texto de Olívia Costa

2012-01-27T00:00:00.001+03:00

Encontros inesperados...desencontros prováveis...um órgão que fala...uma mente que lhe silencia...uns lábios que deseja...uma língua que os acalma...uma pele que galga...um toque que lhe atenua...
Um olhar que envolve, como se de um abraço se tratasse...um sentimento que deixou de ser...
Uma vontade que deixou de existir...um sonho que acalento...uma vida que jamais deixarei de querer viver...
Uma fuga paralela…caminhos que teimam em cruzar-se…uma frustração que me isola…o vazio das minhas certezas…a teimosia em não querer arriscar…o beijo que não se afoga…as mãos que não se apagam…os braços que ainda me envolvem…
Um desejo que vocifera…uma mão que o afaga…uma solidão desejada…uma vontade suprimida…pensamentos intransmissíveis…
Pensamentos constantes, persistentes, necessários, para que me sinta bem, para que consiga olhar para o passado e, sentir saudades do meu futuro…

La Monochromie - Fotografia de Jonathan Simões

2012-01-26T00:00:00.001+03:00

As fotografias sobre o aspeto monocromático abrangem temas como a arquitetura, moda, natureza, design, arte, entre outros. Esta seleção de cinco fotografias remete para a harmonia monocromática.
Frase: A Expressividade da fotografia produzida apenas pela radiação de uma cor.

Ele e Ela

2012-01-25T03:42:00.000+03:00

Ele e ela brincavam no campo fértil da infância. Ela tropeçou e caiu. Ele levantou-a e abraçou-a numa dança, acompanhando a música da juventude, que tocava agora. Serena. Do nada. A água acolhedora envolvia as pernas dos dois. E se o movimento suave do bailado se tornava mais pesado, nunca era mais difícil, menos doce. Como o doce apertar das águas que se expandiram e num momento passavam a amordaçar os amantes. Abraçados. Mas logo começaram a sufocar. E não o podiam suportar, nem por um momento. Porque se afastavam. Porque serem adultos significava muito mais do que significava quando eram crianças e riam, e dançavam. E cada um deles seguiu o seu caminho. E porque não era o outro o caminho de cada um deles? E porque não podemos ficar aqui, envolvermo-nos lentamente deste líquido, sussurrar enquanto os nossos corpos afundam sem esperança, ou com a esperança dos tolos? E tu dizes que outros te chamam, eu digo que outros me chamam, e nós dizemos, finalmente, que o nosso mundo cresceu e não somos só nós que o habituamos. Miseráveis de nós, que nos tínhamos de tornar exploradores, navegadores, descobridores, curiosos sem responsabilidade. Miseráveis…

#32 Paula Santos

2012-01-24T00:01:00.000+03:00

dá-me luz...

"NA ÁGUA" - Maria Geraldes - Fotografia

2012-01-23T00:00:00.000+03:00

# Por onde anda o Outono? - Poema de Marina Carreiras

2012-01-22T00:00:00.000+03:00

( para escutar com música “Onde tem estado o Outono” dos Sétima Legião in Mar d’ Outubro

no meio das migalhas

somam o parco trabalho

mastigam e engolem sacrifícios

dissipam sonhos de filhos e de vidas

enganam a tristeza em fiadas de sorrisos

ganham balanço e estrutura para uma nova construção

consomem-se em aflições

mastigam e engolem

para a frente é a estrada

longa e difícil

injusta,

decidida por outros,

com o Poder nas mãos,

mastigam e engolem.

Já escasseiam as migalhas

e as mãos , pedintes e envergonhadas,

abrem-se agora.

Marina Malheiro

14/11/2011

In www.jazzística.blogs.sapo.pt

( depois de ler notícia do Diário de Notícias sobre o aumento do número de pedidos de ajuda alimentar das famílias)

Sangue de Oráculo

2012-01-21T00:00:00.002+03:00

Esta é a hora
Onde os silêncios se incendeiam
E a profecia proclama entre cinzas e quimeras
O nome dos que morreram entre nós.

Herança
No palpitar do fogo que consome
A aurora dos oráculos distantes
Que foram ancestrais de cada imagem
E progénie das almas
Que florescem ainda em cada traço
Da palavra.

A nossa voz,
O espelho que estrangula o sopro da renúncia
E o pensamento
Nas marés que levaram para o abismo
O turbilhão do tempo.

O adeus, por fim,
À pena erguida em louvor à memória
E o estilhaçar de todos os destinos
No grito do melhor que se perdeu.

Desassossego: do livro aos filmes

2012-01-20T00:00:00.001+03:00

Fernando Pessoa, um dos grandes escritores da língua portuguesa, não era apenas um, mas vários – como sabemos por seus heterônimos que contribuíam, cada um à sua maneira, para enxergar o mundo e transmiti-lo por meio de palavras. A força e representatividade do escritor é tamanha, que a sua obra também se desdobra em novos e interessantes trabalhos artísticos. Um exemplo disso é “O livro do desassossego”, que recebeu duas adaptações para o cinema.

Na versão portuguesa, João Botelho criou “O filme do desassossego” (2010) para dar voz ao próprio Bernardo Soares, heterônimo autor do livro quase-homônimo. Bernardo é um sonhador e suas reflexões tomam corpo pelas ruas portuguesas, transformando-se em monólogos, diálogos e musicais. Assim, longos trechos do livro ocupam o longa. Quem conhece a filmografia do diretor sabe que João Botelho já fez diversas adaptações literárias, de Pessoa (“Conversa acabada”) à Charles Dickens (“Tempos difíceis”).filme foi lançado em cineteatros, longe do chamado circuito comercial. Para bons amantes da sétima arte, o artifício pode ser um pouco cansativo, o que não tira a beleza da adaptação. Alguns trechos destacam-se, como a longa ópera de Eurico Carrapatoso sobre Luís II da Baviera: a fotografia ganha em qualidade, a narração é mais clara e a cena é coesa, mas não parece fazer parte do filme.

Tão fragmentário quanto o longa português é a experiência brasileira de “Desassossego – O filme das maravilhas” (2010). Neste caso, o livro foi uma referência, mais do que realmente uma fonte de adaptação. Os jovens realizadores Felipe Bragança e Marina Meliande propuseram uma carta-manifesto, que surgiu em forma de bilhete num filme anterior da dupla (“A alegria”), para 14 diretores de diversas regiões do país. Em resposta, recebeu pequenos filmes sobre o desassossego. O resultado é um longa-metragem em que há um fluxo de continuidade, apesar do espectador reconhecer início e fim dos fragmentos visuais.

“Desassossego” pode soar bastante hermético e difuso, ora esteticamente maravilhoso, ora complexo e experimental. Ao mesmo tempo, oferece a possibilidade conhecer um pouco da experiência do novo cinema autoral brasileiro (Helvécio Marins Jr., Clarissa Campolina, Carolina Durão, Andrea Capella, Ivo Lopes Araújo, Marco Dutra, Juliana Rojas, Marina Meliande, Caetano Gotardo, Raphael Mesquita, Leonardo Levis, Gustavo Bragança, Felipe Bragança e Karim Aïnouz).

Ao espectador que procura filmes claros e objetivos, fica aqui a ressalva, pois do angustiado livro de Pessoa, multiplicam-se as aflições. Das palavras para o suporte audiovisual.

E este é o escritor

2012-01-18T03:44:00.002+03:00

No meio das folhas empalavradas, começo a minha aventura de falsas promessas. E quem quer acredita em mim, e não quem quero. Por isso, não me ataquem, não me julguem, não me castiguem pelo vosso próprio erro. Mais do que pelas minhas acções.
Contos que vos levam para outros lugares. Eu sei, todos o querem. E sair daqui, deste lugar ermo… Preparem-se, e eu lanço o meu feitiço de irrealidade.

Ou então… então… Acordo-vos para essa realidade que tanto querem esquecer. Porque nos queres lembrar de todo esse sofrimento, da fome, da guerra, da doença, dos problemas familiares, da violência, dessa incapacidade do ser humano em ser… humano? Maldito sejas! Fala-nos dessa magia que procuramos!

E este é o escritor. E ele não sabe qual a sua função. Entreter, ajuizar, começar a revolução das mentes, ou, simplesmente, criar a história das vossas vidas. E quem o decide? O escritor ou os leitores? Ou as editoras, a máquina editorial, o capricho dos capitais...Ah, tantas variáveis.

E tudo isto faz um escritor... talvez...

#31 Paula Santos

2012-01-17T00:01:00.000+03:00

luz em fuga

"DUNAS" - Maria Geraldes - Fotografia

2012-01-16T00:00:00.000+03:00

Ciao - Poema de Carmosita Senna

2012-01-15T00:00:00.002+03:00

Tudo que quero
é tão pouco
pulo mundo
cadafalso escolho
e me desfaço labirinto
onde em todo fundo
fundo infinitamente
abismo de abismada
escolha triste
olho do cimo
a ponta ponteágudos
da minha voz rouca
de entregar estrela
ao mar vazio.

Reportagem concerto The Offshores no Auditório Restart

2012-01-14T04:20:00.000+03:00

Na Quinta-feira, os The Offshores, cujas influências vão de Giorgio Armani a Luís de Camões, aterraram no Auditório Restart na Ajuda para um concerto americano à portuguesa. O blues, o folk estão lá e batem forte na noite lisboeta. Carlos Gonçalves Pereira (Mr Wolf) e companhia têm em The Spellbound Drift um CD colorido do cinzento ao preto, pesado e pensado e capaz de encher o ouvido, com um som que vai da guitarra de Miguel Rêgo às teclas de João Parreira. Foi um concerto fantástico? Yap.

Instantâneo

2012-01-14T00:00:00.001+03:00

Hoje é o dia em que não és
Nem estrada em gotas de espelho construída
Nem altar de momentos erguidos ao canto da espera,
Da esfera que dorme escondida no véu do regresso,
Do tempo que dorme no olhar que és dentro do céu.

Nem barco rasgando mares de sangue derramado
Ou veludos de teias ancestrais,
Efémero ritual traçado no soberbo grito
Do orgulho vão sobre a coroa que não tens.
Nem mesmo a razão te assiste
Quando olhas de mais além que o trono que não te pertence
Para crucificar as asas dos inocentes
Que ousaram um sonho para lá do teu comando.

Este é o grito do teu último instante,
O eco da soturna imensidade que rodeia
A funesta criatura que consumiu esses laços de inocência.
Também sonhaste um dia,
Mas não sabes que a execução das horas desse mundo,
Do teu reino de cérebros pululantes
Não sabe de coração nem de alma humana
E é vazio…

Hoje é o dia em que não és…

E só o nada que o absurdo petrificou
Para lá de uma voz cortante, um véu castrante,
Um deserto de vácuo… como tu.

“Aquele querido mês de agosto”, de Miguel Gomes

2012-01-13T00:00:00.000+03:00

“Aquele querido mês de agosto” é uma obra surpreendente, mesmo agora, alguns anos depois do filme ser muito elogiado em mostras e festivais de cinema pelo mundo e de ter representado Portugal na Quinzena dos realizadores, em 2009, em Cannes.

Um prólogo cumpre seu papel de anunciador de que alguma coisa única está por vir. Acompanhamos um primeiro plano de aves em um galinheiro, incomodadas com a presença de um predador a rondá-las. Corte para um plano geral de um palco, no qual se apresenta uma banda, enquanto ouvimos uma citação de retórica bastante complicada.

Finalmente, encontra-se uma mistura de diversos gêneros cinematográficos. A primeira parte do filme é uma colcha de retalhos com depoimentos e imagens das pequenas aldeias. Desta forma, retrata-se um pouco mais do interior do país, de seus habitantes, das festas tradicionais – como a Noite dos colhões, as procissões, os migrantes que passam a integrar esta paisagem tão típicamente portuguesa entre outros aspectos da cultura regional –principalmente por meio de apresentações musicais, sejam de bandas profissionais ou de amadores em karaokês.

Paralelamente, há a história de uma equipe produzindo um filme, buscando cenários e atores. Estes dois universossão organicamente fundidos por meio de um excelente trabalho de montagem e de som. A narrativa complexa e metalinguística, se desenvolverá progressivamente até que, em seu ápice, transforme-se de forma quase invisível na própria obra cuja equipe procurava gravar até a primeira metade do filme.

Aos poucos, personagens, fatos e paisagens que antes pertenciam a um registro documental agora são representados na ficção do triângulo amoroso entre um primo, uma prima e seu pai – que juntos formam um grupo musical que se apresenta em pequenas cidades. Também há espaço para a reflexão e contemplação, em planos mais longos e abertos, nos quais há o privilégio do silêncio sobre o som amplamente trabalhado no restante da obra.

Esta mistura entre gêneros que parecia apenas um truque para enriquecer o filme é, na verdade, a solução encontrada por Miguel Gomes para as dificuldades do início das gravações de “Aquele querido mês de agosto”, o que não impediu que o diretor criasse um novo filme ao seguir a máxima glauberiana de “uma câmera na mão e uma ideia na cabeça”.

Ao final o espectador é brindado com um rico diálogo em que a equipe de filmagem discute divergências justamente sobre a captação e edição de som. A obra como um todo, talvez só faça sentido nestas últimas cenas, quando tudo parece finalmente acabado.

“Aquele querido mês de agosto” tem muito de Portugal. No entanto, as semelhanças com a cultura brasileira são grandes. Nas manifestações regionais e folclóricas, na relevância da música popular em âmbito nacional e, em última instância, nas próprias dificuldades e na criatividade do fazer cinematográfico em terras portuguesas e brasileiras, dão uma graça ainda maior a este longa que é de um frescor raro no cinema lusófono.

...sem querer(te) - Poema de Inês Guerreiro

2012-01-12T00:00:00.002+03:00

...quero-te sem querer
nas escassas memórias em que ter-te foi vão
indiscreto em lassidão
loucas imagens feridas a arder em papel pardo
onde embrulhámos os nossos sonhos enfezados pelo rumor desse amor que gritámos
de olhos cheios de lágrimas
na esperança de querer ter sem querer
esquecimentos fortuitos nas minhas mãos

...rogo as horas perversas imensas submersas no meu peito
enlaçes de tudo no nada rarefeito das nossas palavras
quero não querer
ter
em frágeis sentidos retoquei os traços que desfiz
diz
que a vida é apenas um caroussel
trôpego e a cair aos pedaços qual feira abandonada no monte em chamas da imaginação dos pobres
diz
que o certo seria ter-te por perto e rondar a rua agarrados aos candeiros a petróleo sem luz
diz
que as escolhas que fiz
faço
teimosamente repasso de mim para mim
são as nossas supostas falhas certas como quem passa por aqui ou por ali e sorri
e repito
não quero querer-te sem querer quando os segundos passam a horas e dias anos
desarmamentos em guerras roucas de plágios

...diz que te desfiz como boneco de trapos esquecido em cima da cama feita de lavado no quarto vazio da escória das futuras miragens de enleites de volúptia
porque
...quero-te sem querer
nas escassas memórias em que ter-te foi vão.

A noite é dos outros

2012-01-11T04:28:00.000+03:00

- Só preciso de 3 cartões para chegar a casa! – diz jocosamente uma rapariga a outra que a acompanha. Na rua escura ouve-se a exclamação de espanto enquanto ela agita no ar os cartões dos transportes, de autocarro, comboio e metropolitano:
- Deves chegar a casa daqui a três dias!
- Não, mas chego lá daqui a duas e qualquer coisa…
Do outro lado da rua passa o camião do lixo. Não será cedo para isso? Olho o relógio e são dez horas da noite.
Consulto as horas. Dez e um quarto da noite. Ou vinte e duas e quinze. Conduzo um autocarro pelas ruas vazias. Como é tímida a noite, em que tudo acontece tão recatadamente. As paragens sucedem-se e repetem-se. A rádio dá as minhas músicas favoritas. Uma rapariga entra, passa o cartão e senta-se sem dizer nada, hipnotizada pelas melodias que não partilha com ninguém.
Onze e vinte da noite. Estou dentro de um comboio e uma rapariga escreve furiosamente num computador. Alguém senta-se ao lado dela, e ela esconde o que escrevera, não muito contente por ter audiência indesejada num comboio quase vazio.
Meia-noite e meia. Vigio a rua enquanto tranco o café. Algures num desses apartamentos, uma porta abre-se. Uma rapariga entra. Suspiro o ar ardentemente frio. Já só falta um quase nada para chegar a casa.

#30 Paula Santos

2012-01-10T00:01:00.002+03:00

senhoras do bairro

"JOGO DE SOMBRAS" - Maria Geraldes - Fotografia

2012-01-09T00:00:00.000+03:00

Nezah

2012-01-07T00:00:00.003+03:00

Não quebrarão as correntes da natureza
Que pulsa no coração dos sábios
E nenhum silêncio dormirá dentro da bruma
Com a mordaça dos homens cabisbaixos
Que guardam no olhar a lâmina da renúncia.
Nenhuma voz silenciará os seus sentidos
De mártires e de resistentes
E quando o mundo espalhar cal sobre os seus corpos
Abandonados na vala do esquecimento,
Viverá ainda uma voz para gritar ao infinito
Que nunca morre a força de quem luta.

Ante os olhos dos juízes tenebrosos
Serão levados a ferros os tormentosos destroços
Dos derrotados da História,
Dos que implantaram respeito num mundo de decadentes
E tolerância na sombra do silêncio.
Serão como estrelas que, pacientes,
Dormissem no fúnebre espaço da resignação,
E, com olhos vagos, aceitarão a sentença
Sem tremer,
Pois sabem ser seus os estandartes da verdade.

Com olhos de luz fitarão o abismo
E os primórdios da morte enredarão os seus braços
Em chamas de noite e de mácula.
Arrastá-los-ão os funéreos bispos das trevas
E os rubros cardeais da iniquidade,
Com sorrisos provocantes e injúrias a céu aberto,
Profanados os desígnios dos deuses.

Eles, contudo, sorrirão ao nada
E abençoarão a cruz que sangra na sua essência,
Quais santos pacientes na coroa do martírio,
Braços de céu no estigma do anoitecer.
Serão como alvas bandeiras esvoaçando na renúncia,
Rejeição à humanidade
Dos falsos profetas que dormem sob o véu da culpa
E embalam os fogos da imolação.

Erguer-se-á então a espada da verdade,
Prata sobre o vermelho do crepúsculo final,
E chuvas de dor banharão o berço da terra
Para quebrar as correntes dos condenados.
Brotarão hinos na garganta da pedra angular
E olhos de fogo na aurora do altar ancestral
Gravarão no estandarte dos desertos
As puras asas no brasão da vitória.

Ao longe, a calamidade perdida
Afogará as trevas
E, no seu leito de eternamente viúva,
Despertará para a calma dos afectos
Para se descobrir a pele da liberdade.

FELIZ NATAL A TODOS!!!!

2011-12-23T00:00:00.003+03:00

FELIZ NATAL A TODOS!!!!
ATÉ 2012 :)

2011-12-22T02:33:00.002+03:00

Sons da colectividade unida

2011-12-21T06:01:00.002+03:00

A falta de oxigénio inebriava os sentidos. Os sons cobriam os pensamentos e as palavras. A escuridão, pontuada pelas luzes brilhantes, oprimia um pouco o olhar. As pessoas acotovelavam-se, e não se importavam com isso. Para quem ainda não percebeu, era uma discoteca com lotação mais do que esgotada.
Um jovem, oculto na bruma como todos os outros, olhava extasiado as emoções que aqueles seres soltavam, leves e tão naturais. Apaixonou-se por aquele ambiente de sombras luminosas, segredos belos e fúteis.
A turba erguia-se ao som do ritmo electrizante, hipnotizados pelos olhares cegos das notas rítmicas troantes. Um só movimento que não se apercebe de uma só mente independente. E como é perigoso ter uma mente independente no meio de uma multidão amestrada e una.
Mas ele não era um belo filho de Deus, pronto a converter pequenos e grandes a uma religião peregrina, futuramente inflamável e profundamente adulterada por discípulos, mais visionários e menos ilusionários que o profeta original (ou ao contrário, depende da perspectiva). Não, ele era apenas um ser discordante, e por isso observava de forma tão única os seus semelhantes tão diferentes e indiferentes a ele e a si mesmos. Entregues à força destemida dos seus próprios desejos.
Inebriado, só podia juntar-se a eles e ser parte da multidão. Ou talvez não, porque por vezes a resposta está no voyeurismo cru e inocente, sem perversão, ou talvez perverso na incompreensão que gera nos incautos observados, quando não entendem a razão de alguém estar ali, à parte deles. Tão só e tão abafado pelos ruídos da humanidade…
“E que somos nós, senão solitários entre as gentes?” Grita o rapaz, mas não é ouvido, porque para isso é preciso um certo silêncio.
Sentou-se num canto e continuou a estudar a espécie humana, embevecido e atormentado. Porque é possível estar nos dois estados ao mesmo tempo.

2011-12-20T00:01:00.001+03:00

darkglanour

2011-12-19T00:00:00.001+03:00

Sépia II

Tiferet

2011-12-17T00:00:00.000+03:00

Flor desabrochada,
Secreto lótus pairando nos rios do silêncio
Com a etérea radiância dos cristais
E um sussurro no rumorejar das águas
Adormecidas no diáfano leito da beleza
Que repousa no olhar do amanhecer.

Sinfonia de musas pensativas,
Cordas de violino vibrantes num hino ancestral
Sobre a harmonia dos tempos,
Escalas que beijam notas fugitivas
E traçam fantasias na partitura primordial
Onde as horas são o ritmo das elegias perdidas
E o dia pergunta à noite pela sua nova canção.

Laços traçados no tempo,
Como templos consagrados ao sacerdócio total
Onde os corpos comungam a unidade
Da mais longínqua fusão,
Como estrelas cadentes cruzando o espaço
Das memórias sepultadas
No quimérico traçado de um gigante que pintasse
O quadro das constelações.

Um sorriso no vazio…
A promessa adormecida de um prazer mais que divino
Na concretização do abraço radiante
Entre o fogo e o mar.

E os braços da cruz distante sob o céu,
Lenho esculpido na pele da primeira árvore,
A dos silêncios dormentes
Na sombra onde os imortais conheceram o destino
E a terra, como um cálice fecundo,
Desabrochou na floração da história.

Gravadas no véu da montanha esquecida
As normas fitam o absurdo
Com olhos de quem professa uma fé já destroçada
E afogada no limite de um novo renascimento.
Olhos de luz na manhã
E o corpo da lei enlaçado na alma da liberdade
Em dedos de terra e de vento, na cinza e no tempo,
Mãos dadas sobre a casca da eternidade.

"Ensaio sobre a cegueira", de Fernando Meirelles

2011-12-15T00:00:00.002+03:00

“ Penso que não cegámos, penso que estamos cegos, Cegos que vêem, Cegos que, vendo, não vêem.”

Um livro de um português adaptado para o cinema por um brasileiro, co-produzido por Japão, Canadá e Brasil, com direito a equipe e elenco de diversos países. Isto é “Ensaio sobre a cegueira”. Cada obra, à sua maneira, tem uma visão do mundo. O livro de José Saramago é incisivo, agressivo na análise, ácido e reflexivo. Por outro lado, o longa-metragem de Fernando Meirelles, embora gere no espectador indignação e revolta, produz no espectador certo distanciamento.

Em certa medida, isso se dá pelo próprio estilo do diretor brasileiro que, oriundo da publicidade, carrega seus filmes desta linguagem. Mesmo assim, a estética é pensada para tentar reproduzir em imagens o desconforto desta cegueira branca e epidêmica da qual se trata na história e menos para criar uma “embalagem estetizada” da qual seu outro filme, “Cidade de Deus”, foi acusado. Para isso, enquadramentos irregulares, falta de foco, variações bruscas de distância focal, closes e super closes, os cortes rápidos da edição de Daniel Rezende e a bela fotografia estourada de César Charlone produzem este mal-estar.

A primeira sequência é uma das poucas em que realmente há cores e menos tons pasteis e de cinza,com o vermelho e o verde do farol de trânsito contrastando. A cena da primeira vítima da cegueira coletiva, com as buzinas dos carros insistentes em ganhar espaço nas ruas antecipa o caos generalizado que se instalará e que será levado ao extremo no manicômio adaptado para quarentena – na melhor sequência do filme.

É neste espaço físico apertado que começam os conflitos, as formas de organização social, o racionamento de comida, as relações de poder de uns sobre os outros e a alteração desta ordem por meio da força. Saramago coloca a natureza humana em xeque, as relações sociais desabam, os instintos afloram, extrapolam-se sentimentos e alteram-se valores morais. Não bastasse isso, apenas uma pessoa consegue continuar enxergando. É esta personagem feminina, interpretada por Julianne Moore, que servirá de guia para o grupo. No entanto, o fato de ainda ter a visão não a faz diferente dos demais, pelo contrário, passará por dilemas ainda maiores por ser testemunha ocular.

Mas, apesar da decadência da humanidade, também há beleza. No longa, um dos exemplos disso é a cena em que as mulheres, banhadas por uma luz celestial, lavam o corpo inerte de uma companheira morta por violência sexual. A limpeza dos corpos femininos também é objeto de outra bela cena quando as mulheres do grupo de protagonistas tomam banho de chuva. Um detalhe interessante desta adaptação cinematográfica é o excelente trabalho que valoriza os pequenos sons cotidianos, como o de um café caindo em uma xícara, representando como a audição torna-se mais aguçada diante da inabilidade dos olhos.

Do lado de fora da quarentena, o mundo de Meirelles parece menos assustador, enquanto no universo de Saramago o caos ultrapassa as fronteiras das paredes da instituição na qual os primeiros cegos ficaram confinados. Por isso, apesar dos méritos que possui, o filme deixa a desejar. Talvez porque seja uma tarefa impossível transformar o estilo de Saramago e, em especial, a obra em questão – uma das mais incríveis da literatura – para além das letras e entrelinhas. Ou talvez, as cegueiras imaginadas pelos leitores sejam ainda mais brancas, sujas e desumanas quanto a que vemos como espectadores do longa.

Asas

2011-12-14T00:01:00.001+03:00

#29 Paula Santos

2011-12-13T00:35:00.003+03:00

steps

Tão simples!!!!

2011-12-12T00:00:00.001+03:00

Tão simples!!!!

#3 Mini-concerto Filho da Mãe - Helena Aquática

2011-12-11T18:47:00.002+03:00

Bruma Incandescente

2011-12-10T00:00:00.000+03:00

Trepidação,

Consagração que se agita nas asas da turbulência

Qual maré por sobre o absurdo,

Oração que se dilata como as brasas sob o altar

Onde os véus se entretecem

Como cânticos de meditação num pedestal.

Um véu que distende a bruma

E a estátua contempla o inverso das mãos erguidas

No opúsculo da escuridão,

Crepúsculo eternizado entre harmonias quebradas

No rubor de uma fogueira erguida aos céus

Moribundos.

A mão de um deus,

O adeus da maré vermelha em comunhão com as trevas

E o nome do desejado,

A designação plantada nos olhos do absoluto

Como um caule vulnerável

Onde a luz das chamas traçasse a dança do renascimento.

E o fim,

A morte da manhã dispersa no manto das cinzas,

Génese consagrada no grito do apocalipse

Que proclama a redenção,

Eclipse de olhos distantes no escarlate da memória

Que apaga o nome das lendas

E morre

Como um raio de azul rasgando a escuridão.

Velhas cantigas ainda nos inspiram

2011-12-07T04:24:00.001+03:00

Que suspiro soltei quando te vi,

Amado meu (e como ficava melhor amada minha, mais pelo som que outra coisa).

Tão perto do olhar e longe

Da atenção do corpo.

E podia ser este pranto verdade,

Senão estivesse num palco!

Parem,

Ela esqueceu-se da sua fala!,

Ele do seu verso!,

Está tudo mal!

Voltem atrás,

Que este texto têm de ser honrado!

Porque

Velhas cantigas ainda nos inspiram.

Palavras de antanho,

Dramas de Verão quente e

Inverno inferno.

Naquele tempo em que o tempo parecia passar mais devagar

Ou mais depressa porque viviam menos tempo.

E o que nos legaram

Os Verões quentes e os Invernos infernos!

Se bem que se nos inspirássemos

Em vez de sermos arrastados pelos exemplos de outras gerações…

E se nos lembrássemos da palavra nova…

Outra poesia viria ao mundo,

Renovado agora,

E outra humanidade renasceria.

Como os nossos antepassados fizeram

E nos urge fazer de novo.

Mas mesmo no mundo novo

Velhas cantigas ainda nos inspiram.

#28 Paula Santos

2011-12-06T00:01:00.000+03:00

...numa janela cheia de histórias....

2011-12-05T00:00:00.001+03:00

Sépia I

Crítica: Os Últimos Dias de Pôncio Pilatos (Paula de Sousa Lima)

2011-12-03T00:00:00.001+03:00

Consumido pela culpa da morte cruel a que entregou um homem justo - culpa que não se atenuou com a passagem dos anos -, Pôncio Pilatos escreve as suas memórias. Sabe que o tempo é escasso. Vê-o no rosto de Cláudia. Mas sabe também que é essa a sua missão. Já, Cláudia, sua esposa, sabe coisas que mais ninguém vê. Tem o dom da premonição. E sabe, por isso, que tem também um destino a cumprir. Cruzam-se, pois, memórias de um passado, de vidas que se ligaram ante a figura do Nazareno, de sombras e de memórias que prevaleceram, num império de intrigas e de perseguidos, onde vive, apesar de tudo, uma mensagem de esperança.

Algo que se destaca desde o início deste livro é o estilo de escrita. Numa forma muito própria, com uma estrutura invulgar e um tom marcado por momentos poéticos, nota-se uma forma de expressão que, a início, exige atenção constante, mas que, assimiladas as suas peculiaridades, se torna fluído no ritmo e belo na forma como dá vida a momentos e sentimentos.

Se a escrita é invulgar, também a estrutura da narrativa o é. Não há uma linha temporal definida desde o início, oscilando entre diferentes momentos na história ao ritmo da memória e da emoção. De Pôncio vemos a sua luta com a narrativa que tem de escrever, mas também as suas memórias da condenação do Nazareno, a sua intensa ligação a Cláudia e, por fim, o caminho dos seus últimos dias. De Cláudia, por sua vez, uma outra visão da sua ligação ao marido, mas também o sentido da sua missão, o seu caminho entre os seguidores do Nazareno, os olhos com que contempla a perseguição e a morte - sabendo de antemão que o que virá tem de suceder. E há ainda uma outra voz que se cruza com a dos dois protagonistas, a de um narrador que ora se distancia, nas referências a um futuro distante, ora se aproxima, quase tocando a mente daqueles cuja história observa.

Trata-se, pois, de um livro que, apesar de relativamente curto, se revela como surpreendentemente complexo. Tanto pela escrita, invulgar, mas de uma beleza impressionante, mas pela forma profunda e emotiva como a autora constrói a narrativa. Muito bom.

Notas sem conclusão sobre a morte

2011-11-30T05:30:00.000+03:00

Sei que muitos ficam à espera da morte,

A fria anestesia que só Deus pode dar,

Como se tratasse de um conhecido.

Um amigo até,

Daqueles que esperamos ter alguma vez na vida.

Um sono confortável,

Como uma sesta da tarde.

Para os mais dramáticos,

O sono descansado da eternidade,

Ou simplesmente o eterno descanso.

Outros sabem que ela é uma dívida à vida

E esperam pagar em suaves prestações.

Não numa morte lenta,

Mas numa vida longa sem a brusca e rápida visita do homem do fraque

Ou da forca, neste caso.

2011-11-29T00:36:00.002+03:00

#27 Paula Santos

2011-11-29T00:01:00.000+03:00

pequenos focus

Geburah

2011-11-26T00:00:00.000+03:00

Ei-lo no trono de prata,

Soturno ente sobre a balança das esferas,

Senhor de um julgamento terminal,

Eco rasgando inversos na palavra

Com a negrura do manto que extingue os fogos

Moribundos no olhar dos condenados.

Uma cruz de chamas na sua mão direita,

Profeta de um castelo agonizante

Como prisão para néscios e pecadores,

Promessa de austeridade no derradeiro castigo

Onde as vozes subterrâneas

São gritos estrangulados nas mãos dos demónios

Entre as circunvoluções da existência.

Na não esquerda a espada dos exilados

Apontada ao limite dos viventes

Como um grito na bruma do crepúsculo

Que se agita nas cinzas da traição,

A aparição dos círculos infernais

Traçados a sangue na pena do universo,

Como um terror pulsante sob o peito

Da entidade que reina sobre os inversos.

Ei-lo, o senhor dos cabelos de gelo,

Temível juiz do mais severo tribunal,

Morte seduzindo as sombras

Com dedos de fantasmas sob a pele

E pérolas mortas por dentro do olhar

Que o aproxima da renúncia mortal.

Mais divino de todos os entes secretos,

Senhor do supremo julgamento

Que incendeia as trevas por dentro do eclipse,

Ei-lo no fúnebre altar da totalidade,

No reflexo da sentença final.

No olhar, a profecia da hecatombe

Pinta em laivos de Inverno e de amargura

O eterno cárcere dos deuses desfalecidos,

Porque ele é um só no pecado e na redenção

E todos os quebrados em seu nome

São também estilhaços do seu próprio corpo.

Eis a sombra da estrela demoníaca,

O júri dos mal nascidos

Estendidos sob o manto do cometa em extinção

Quando ele passa

Em direcção aos fogos do apocalipse,

Cego às súplicas da sua própria essência

E morto para a cintilação da piedade.

Explosão nas cinzas do etéreo, consumando

A extinção.

Reportagem festival Rotas & Rituais no Cinema São Jorge

2011-11-24T03:31:00.000+03:00

“Não tenho tempo para ler 500 palavras de reportagem da fendamel”. Ok, o que precisas de saber em dose concentrada: a estrela de 4 noites de concertos foi Mandjeku Lengo, guitarrista de Waldemar. Dêem uma guitarra àquele homem e plantem-no no Iraque – é o plano ‘Paz no Mundo’ da fendamel. Quando os iraquianos se deixarem enfeitiçar por 6 cordas de aço, então levar-se-ia Mandjeku Lengo para o Afeganistão, depois Faixa de Gaza e finalmente Margem Sul. Nobel da Paz de 2042, és da fendamel!

Tcheka convida Mário Laginha
Tcheka, cabo-verdiano de 38 anos, convidou Mário Laginha para a primeira noite do Rotas & Rituais. No seu jeito confiante e de meio-sorriso-meio-desafio, Tcheka foi um doce para os cabo-verdianos na sala, que brilhavam ao ouvir crioulo cabo-verdiano a ecoar pelas paredes e dali voavam para Cabo-verde para dançar de pés descalços numa praia de areia fina e brisa quente ao som suave de Tcheka, num final de tarde com o Sol avermelhado no horizonte. Quando o convidado entrou no palco, foi apresentado como “um dos mestres da Música portuguesa e não só”. A partir daí, o concerto agigantou-se, cresceu e saiu das praias cabo-verdianos para ficar algures no Atlântico – metáfora esticada demais. Melhor sorte para a próxima.

Nancy Vieira convida Camané
Nancy Vieira tem qualquer coisa de ‘vou contar-te um segredo’. É o seu andar pausado, o seu falar calmo, sussurrado, intenso, a sua voz puxada do coração. “Apilini eram as mulheres dos guerrilheiros, no tempo da guerra… No fim da luta, os homens foram para a cidade e arranjaram mulheres mais elegantes, menos mulheres-do-mato. Apilini resistiram” e daí nasceu a música que cerrou a noite, ainda Camané espreitava por trás da cortina. E da cortina lá veio o Fado, Camané para o público, cantar em crioulo com Nancy Vieira. Para dois géneros tão diferentes, o Fado lá se encontrou nos cantares de Cabo-verde com raízes guineenses.

Mirri Lobo convida Rui Veloso
A noite grande, aquela em que Rui Veloso iria ao Cinema São Jorge cantar Porto Sentido com Mirri Lobo, que deu voz poderosa a este hino do cantor portuense. Por entre as luzes amarelas e vermelhas, pareceu casa cheia de gente animada com um Sábado à noite luso-angolano. Pena, pena, foi Rui Veloso ter estado em palco uns incríveis, mirabolantes, sensacionais 10 minutos. Chegar, conquistar e partir.

Waldemar Bastos convida Mingo
Alguém capaz de empolgar uma plateia de Domingo a cantar “Laranja!... Tangerina. Laranja!... Tangerina” merece toda a admiração do Mundo. E quem nem precisa do microfone para ressoar na sala enorme do São Jorge a sua voz sinuosa… bem, isso é quase espectacular e leva a pensar: “yap, valeu a pena o bilhete”. O cantor angolano, que passou por Lisboa, Berlim e algures no Brasil fechou o Rotas & Rituais na noite mais africana das 4. O convidado foi o moçambicano Mingo, que cantou sobre uma receita culinária que, não levando laranjas, nem tangerinas, parecia boa. Mas toda a comida parece boa a partir das 23h, especialmente quando tem nome exótico como Muamba.
“Parecemos poucos, mas somos muitos” disse Waldemar para uma meia-casa. Entre músicas, deu para Mandjeku Lengo puxar da guitarra eléctrica e fazer o solo do festival. Foi algo como iiii-i-i-uã-iii. Soa melhor ouvindo ao vivo.

Texto João Cinda, Fotografia Luís Pontes

No princípio era o mar

2011-11-23T04:46:00.001+03:00

No princípio era o mar, e todas as fontes de desejo. A necessidade não existia num mundo em que todos tinham tudo, e nada era de alguém. Ou tudo era de ninguém, ou nem algumas coisas eram só de uma pessoa. E já sei que me enganei algures, porque a língua é tramada, e por isso julgo eu e bem que nem disso tinham no início de tudo. No quase nada que sucedeu o nada que existia antes de quase tudo.

Dizem-nos que nessa altura tudo era mais difícil, até porque Steve Jobs, que Deus o tenha, ainda não tinha inventado o ipad, o iphone, o ipod… Era mais o ainãopode naquela altura. E eu que nunca mexi nessas geringonças julgo que algo era mais fácil nesse antigamente de antanho antanhíssimo: a necessidade não se confundia com o desejo, e nós não nos confundíamos uns aos outros.

Bom, isso deve ter sido na altura em que nem sabíamos a diferença entre nós e outros macacos como nós; e agora aparece um senhor cientista a dizer que nós nunca fomos macacos, ou, bem, os nossos antepassados. Peço desculpa ao cientista que eu de cientista nunca tenho muito.

Voltando ao início já quase no fim, se a necessidade não existia num mundo de desejos, o que será que era realmente necessário? E sempre foi uma questão constante, que atormentou a humanidade mesmo antes de ela pensar nela própria. Ou será que essa é a definição de humanidade, conseguir reflectir sobre a própria existência?

Ah, demasiado filosófico, eu sei… Ou não, porque não consegui uma vez sequer definir uma verdade minha. Talvez por isso me calo aqui. E no princípio era o mar…

#26 Paula Santos

2011-11-22T00:01:00.001+03:00

...vindo do mar e ali foi parar...

Fotografia - Maria Geraldes - No Porto à noite.

2011-11-21T00:00:00.003+03:00

No Porto à noite.

Insubordinada

2011-11-19T00:00:00.000+03:00

Chamaram-me rebelião

E elevaram-me ao trono das divindades decadentes,

Coroada com uma tiara de rosários

E vestida com a praia que dormia sob o deserto.

Sentaram-me perante os olhos de uma corte enlouquecida,

Demónios com dedos de aranha e olhos de tigre,

Espectrais entidades nascidas de moradas tumulares

E cinzas de martirizados presentes em efígie.

Todos eles contemplando o vácuo dos meus olhos nus,

Expostos em desafio

Aos primórdios da lei onde se moldou a sua voz.

Murmuram

Como legiões destroçadas sob a profecia do tempo,

Marés derrubadas no templo de uma corte fatal.

E, no ruído dos que se calam, todos eles sabem,

Os vivos, os mortos e os mensageiros da morte,

Que eu sou a mórbida semente que rasga os exércitos

E o meu nome é sedição.

Nasce-me na pele um sorriso,

Esgar plantado na poeira de um nascimento estrangulado,

Disperso como mordaça no fel dos meus cortesãos.

E eis que novamente se abre a cruz dentro do meu peito,

Impondo sobre a multidão o manto do silêncio ancestral,

Porque vêm, mas não sabem o que falta

E em todos os meus sacrários me veneram,

Proclamando aos abismos a majestade dos vencidos

No corpo de uma esperança que é rebelde

Por não ter coração.

"O gotejar da luz", de Fernando Vendrell

2011-11-17T00:00:00.002+03:00

Um título poético em uma co-produção Portugal-Moçambique já são dois motivos interessantes para um olhar sobre “O gotejar da luz” (2001). O segundo longa-metragem de Fernando Vendrell, que trabalhou como assistente de João Canijo, João César Monteiro e Manoel de Oliveira, foi rodado na África, com elenco de portugueses e moçambicanos.

Outro atrativo é que a obra foi inspirada no conto “O lento gotejar da luz”, do jornalista e escritor Leite de Vasconcelos. Quem é familiarizado com a história do país, sabe que foi ele um dos responsáveis por recitar e colocar no ar na Rádio Renascença a famosa canção “Grandola Vila Morena”, de José Afonso, em 25 de abril de 1974, florecendo os cravos.

A obra em questão discute o contexto da Moçambique da década de 1950, a partir das memórias de Rui Pedro. Adulto, ele visita a cidade de jipe, passeia por construções antigas, abandonadas e deterioradas, com a arquitetura local enfatizando o caráter de um passado decadente. Por meio do seu olhar, conhecemos as lembranças de férias de seus 14 anos.

Os personagens funcionam como estereótipos desta sociedade. O pai de Rui é um proprietário de terras, preconceituoso e explorador de algodão. A mãe, por sua vez, é contra o tratamento dado aos negros, embora não faça muito para mudar esta realidade. Já o primo branco que chega de Portugal, o jovem Carlos, chega carregado de valores da metrópole, mas é seduzido pela beleza e cultura local. Ele é, junto com o próprio Rui, represente de uma geração transitória do fim do colonialismo e das diferenças sociais e, cada um a sua forma, reagirá diante da realidade de opressão e preconceito.

Uma pena seja que o filme avance explorando o triângulo amoroso formado por Carlos, Ana e Guinda, deixando o contexto sócio-político para as entrelinhas. No entanto, ainda há bons momentos. A cena em que os oficiais portugueses obrigam Guinda a ler, demonstrando a suposta superioridade e humilhando-o é bastante representativa. Os breves momentos em que acompanhamos a colheita do algodão e o ensacamento para venda produzem efeito semelhante.

Cinematograficamente, “O gotejar da luz” não empolga, é um filme honesto e conservador em termos de estética e linguagem. Talvez também decepcione quem imagina encontrar nele mais sobre política e história e menos de amor. O personagem de Jacopo é quem dá o tom poético e consciente, como um grande mestre. É um homem apegado ao discurso, embora no decorrer do enredo, tome atitudes práticas e objetivas. Em suas conversas com Rui, explica que “o rio tem outro lado”, que Lisboa começa na outra margem e que o “algodão é choro de gente”. É ouvindo estas sábias palavras que o jovem Rui começa a enxergar o mundo com outros olhos. Ao final, Rui sabe que pode escolher, pois como Jacopo resume, o rio tem muitas margens, tu escolhes a tua.

A Palavra

2011-11-16T04:36:00.000+03:00

Todos reconhecemos o poder da Palavra. A Palavra que não se fica pelo sentido bíblico, a Palavra que todos os povos construíram, com formas diferentes, mas significados semelhantes. Não exactamente iguais, já que a língua é a exteriorização da visão que cada povo tem do mundo e dos seus sentimentos, alguns únicos e incompreensíveis para outros povos. Mas essas são questões complexas que precisavam de um espaço próprio.

Podemos considerar que a informação e a Palavra que o veicula tradicionalmente sempre foram a base das relações humanas, o esqueleto de civilizações e da noção de humanidade. A informação antes da Palavra. Não podemos pensar que apenas da Palavra vive a informação. Ela pode ser transmitida por outros meios. Desde que se saiba como transportar as ideias e os significados de uma mente para a outra, usando significantes, recipientes e representações das ideias.

A Palavra, tão importante no processo informativo, no conhecimento, poderia ser a medida com que se calcula a distância entre o humano e os animais, se os papagaios não falassem, os cães não obedecessem ao comando do dono e certas pessoas não palrassem de forma tão irracional. Racionalidade, essa é que é considerada a verdadeira medida, e foi ela que produziu a Palavra e o conhecimento sempre em expansão e renovação (sem estes dois movimentos, o conhecimento humano não seria o mesmo, e os dois são igualmente essenciais).

A Palavra não é Razão nem Irracionalidade. A Palavra serve a Razão e a Irracionalidade. Essa é que a verdadeira especificidade humana. O humano não é simplesmente razão, como todos nós sabemos na prática e temos alguma tendência a negar na teoria.

A Palavra serve o ser humano, e o ser humano serve a Palavra. Isso foi o que os alquimistas do poema e da prosa nos ensinaram a todos, quando a exploram e a enriquecem de significados impensáveis. Muito viveram para a Palavra. Um brinde a eles.

A Palavra move montanhas, mais que a fé. A Palavra é o veículo de transmissão da fé, da felicidade e do descontentamento, da verdade e da calúnia. Ainda que seja apontada como o antídoto para a guerra, ela foi também o que a despoletou.

A Palavra é tudo junto sem uma medida certa. A Palavra é Humanidade.

2011-11-15T00:01:00.000+03:00

...num mercado da Madeira

Fotografia - Maria Geraldes - Às vezes eu olho para o céu...

2011-11-14T00:00:00.004+03:00

Às vezes eu olho para o céu...

Hesed

2011-11-12T15:52:00.001+03:00

Dorme como uma prece

Que se repete entre miragens de uma espera moribunda,

Uma esfera no limite dos deuses,

E os traços que bailam na cor dos lábios da desejada,

Os olhos que dançam no azul das marés desertas,

São todos de graça divina e suprema majestade

Suspendendo o beijo no espelho

E a quimera na revolução das pedras que ardem

Sob a catedral do absurdo.

Amplexo,

Ardente reflexo de auroras no abismo ancestral,

Na prece da felina paixão que dilata o corpo,

Servo da alma que pulsa em combustão,

Como uma promessa de miragens no obscuro destino

De um amor que sacia

Olhares mortificados no cântico dos exilados

Em peregrinação ao flamejante trono da loucura.

Um véu de explosão,

Confusa combustão de espelhos estilhaçados

Sob os dedos do absoluto,

Alva chama comandando o clamor da tempestade,

A marcha das nuvens em colisão,

Derramando no solo estéril o sangue dos anjos

Como bênção envenenada

Capaz de redimir na terra o que morreu nos céus.

Sussurros desencontrados,

A brisa que se dispersa nos quatro pontos cardeais,

Eminência desconhecida

Num traçado de estrelas que se abrigam sob o corpo,

O corvo que baila nas margens do abraço deserto,

No vento do sul,

Como mancha de penumbra no azul dos luminosos,

Gota de ressurreição

Adormecida nas lápides do solo lunar.

E um braço sem cor,

A mão que se estende até ao rosto da criatura,

Sopro de vida expandindo o véu da substância

Da imutável divindade à ciclicidade mortal,

O olhar do criador na miragem derrubada

Do lamento imaginário

Onde o renascer das lendas planta cinzas no abismo

E há deuses que morrem antes de nascer.

Vulcânica fusão de esferas abissais

Na contemplação da miragem que apaga o labirinto

Onde os olhos da esfinge ardente, preenchendo a negrura,

Embalam o sono dos iluminados…

La Niña - Milonga Porteña

2011-11-09T00:01:00.001+03:00

O Palacete Pinto Leite, no Porto, recebeu um dos eventos de tango mais concorridos de sempre na cidade invicta.

Não me peçam para explicar o que é a milonga. Milonga até é um tipo de tango, mas neste contexto é o nome dado a este tipo de reuniões de interessados em praticar e mostrar os seus dotes na dança argentina. Todas as semanas, vários eventos deste estilo ocorrem na cidade do Porto, mas o evento do dia 31 de Outubro no palacete teve um charme diferente, atraindo praticantes e curiosos de vários pontos do país.

Uma forma distinta de reunir os aficionados do tango e de aproveitar um edifício histórico.

Fotografia de Beatriz Castiglione

Texto de Psiquedelicous

2011-11-08T00:01:00.000+03:00

diversão no Jardim da Tapada das Necessidades

Fotografia - Maria Geraldes - O Outono em Serralves é assim...

2011-11-07T00:00:00.005+03:00

O Outono em Serralves é assim...

"Cisne", de Teresa Villaverde

2011-11-06T00:00:00.005+03:00

“Cisne”, de Teresa Villaverde, chega às telas brasileiras durante a 35ª Mostra Internacional de Cinema de São Paulo, ao mesmo tempo em que, na programação comum, encontra-se com filmes-pares, a exemplo de “Melancolia”, de Lars Von Trier, e do brasileiro “Trabalhar cansa”, de Juliana Rojas e Marco Dutra, na medida em que todos transbordam angústias.

“Cisne” não é um filme palatável. Para o espectador, há muito de estranhamento; a começar pela cena inicial das crianças caçando aves, que é bruscamente cortada para uma dama aplaudida em um palco. O paralelismo não se limita a este momento. Os diálogos são densos, com ótimas atuações, expressando com brutalidade e delicadeza a complexidade de suas personagens.

A ambiguidade é um dos sentimentos que pauta o filme. No sexto longa-metragem da diretora portuguesa, conhecemos Vera (Beatriz Batarda), uma cantora de sucesso em turnê por Lisboa. Acompanhando-a em seus momentos de insônia e rompantes melancólicos está o jovem Pablo, que incorpora um papel de amante, amigo, confidente e fã. Ele, assim como ela, não tem família e busca a mãe que o abandonou. Por um lado, Vera tem a força necessária para incentivá-lo, por outro, ela mesma não consegue se encontrar.

Ao mesmo tempo, ela envolve-se com Sam, uma paixão quase platônica, correspondida, embora ele peça para ficar na casa dela enquanto Vera está viajando, como se a distância fosse necessária para a existência deste amor. Vera, Pablo, Sam, o menino – e até mesmo os coadjuvantes – tem algumas características em comum: todos são livres, nada os aprisiona, porém, mesmo assim sentem-se sufocados, são solitários.

Este conjunto de universos será alinhavado por um assassinato cometido por um menino protegido por Pablo e por um companheiro passivo e fundamental: o cisne pintado em uma singela parede azul. A ave que dá título à obra é testemunha de turbulências e importantes decisões e ações dos protagonistas. Cada um à sua maneira, sentem-se insatisfeitos, receosos e desejosos de algo inatingível, por isso a angústia permanente que os cerca.

Já para os brasileiros, é um prazer ouvir vozes e composições conhecidas na trilha sonora, como é o caso de Caetano Veloso e a canção “Nina”, do último disco do compositor Chico Buarque. O plano final é belo e intrigante, embora não seja o suficiente para apontar para um final feliz. Talvez porque ele nem sequer exista, afinal, como disse a personagem, “a vida não é uma canção”.

Crítica: Cartas Vermelhas (Ana Cristina Silva)

2011-11-05T14:01:00.001+03:00

Carol é uma mulher de ideais. É por isso que, ao chegar a Portugal, se sente na necessidade de mudar algo do mundo e ingressa no Partido Comunista. Assim, começa uma vida de risco, de paixões... e de separações. Pois de uma paixão com um camarada nascerá a filha da qual Carol terá de se afastar por longos anos. E, com o passar do tempo e a distância inevitável, será, mais que o perigo, a mudança ou o quebrar das ilusões, essa perda a motivar a confissão.

Apresentada como um desfiar de memórias, uma confissão à filha com quem a ligação se perdeu, a história de Carol é construída a dois tons. Alternando entre capítulos na primeira pessoa, mais pessoais e mais pautados pelo sentimento, e uma narração mais centrada nos factos, nos capítulos escritos na terceira pessoa, a narrativa constrói-se tanto da esperança quase tímida, algo resignada, que transparece na voz de Carol durante a sua viagem, como do tom directo e mais distante com que o seu passado é contado. O resultado é um livro de ritmo pausado - para o qual contribui a reduzida presença de diálogo - e em que a empatia se constrói aos poucos, à medida que as consequências de cada experiência ganham nitidez.

Mas não é apenas a nível de voz narrativa que se notam os contrastes. A própria Carol muda, ao longo do seu percurso, e a sua percepção das coisas é bem diferente na fase final, longe do idealismo ingénuo do início. Além disso, há algo que se insinua com o decorrer da narrativa, a certeza de que, mesmo quando a resolução dos problemas não é a pior, há sempre consequências para cada escolha. E isto manifesta-se também no final do que é também uma história de amor, mas uma visão bem real deste sentimento, onde as ilusões da paixão também se desvanecem com o tempo e com as dificuldades.

Um livro interessante, em suma, escrito de forma cativante e que, apesar de um ritmo pausado que exige ao leitor uma grande dose de atenção, apresenta um muito interessante percurso de dificuldades... e de como se lhes pode sobreviver.

#25 Paula Santos

2011-11-04T00:01:00.000+03:00

andar sobre cascos

Reportagem teatral 'Chorar e Secar' no Teatro Turim

2011-11-03T00:00:00.000+03:00

A peça "Chorar e Secar" de Fernando Villas-Boas, com encenação de Raquel Dias e com interpretação de Anabela e Margarida Moreira estreia a 3 de Novembro no Teatro Turim.

Anabela Moreira é Luísa e Margarida Moreira é Mena, numa história que conta como duas mulheres belas e sensuais falam das suas vidas. Mulheres magoadas, de uma grande solidão, cujas lágrimas já secaram.

Embora sejam mulheres que se rodeiam de bens materiais caros, tentam negá-lo, procurando a liberdade, criando máscaras para o exterior e mesmo o interior, em como são mulheres diferentes. Mulheres que aspiravam a ser felizes embora actualmente já não acreditem na felicidade.

A cumplicidade entre as actrizes e irmãs, é um ponto a favor para o sucesso da peça.

"Chorar e Secar" conta com texto inédito de Fernando Villas-Boas, onde se aspira a revelar um “jogo de ilusões a que chamamos real, onde se inclui o sonho”.

Lisboa, Teatro Turim - Estrada de Benfica, 723 A

03-11 a 27-11. Quarta, quinta, sexta e sábado às 21h30; Domingo às 17h00.

€10 a €12,50

Link para o Teatro Turim

Reportagem fotográfica Santa Joana dos Matadouros no TMA

2011-11-02T00:00:00.000+03:00

Link para o Teatro Municipal de Almada

Peça em cena de 2 a 20 de Novembro

Fotografia - Maria Geraldes

2011-10-31T00:00:00.004+03:00

Happy Halloween

Binah

2011-10-29T00:00:00.000+03:00

Explosão de luz sob os céus,

Num renascer que floresce no ventre da montanha

Como uma lágrima breve,

E um véu que se dilui entre amplexos de nascente,

Desabrochar de recém-nascida fantasia

Nas pétalas azuis

De um doce chamado que se entretece

No frágil berço de uma corrente etérea.

Uma luz nos céus distantes,

Imaculada fonte de uma divindade adormecida

Num pedestal construído com rosas de pedra

E espinhos de sangue,

Silêncios que se derramam sobre os primórdios da noite

Como crepúsculos ancorados

Na canção que se dilata entre os muros do deserto

Para conter a fortaleza da corrente em combustão.

Súbito, um jorro de luz,

Resplandecente mistificação dos silêncios abissais

Como um cântico perdido entre os salmos de ninguém,

Da pedra que se abre em lábios de terra e de fogo

Para que brote a nascente furiosa

Que sulca a terra com a majestade dos seus passos,

Para nascer em rio de amor

Nas quimeras do tempo onde se abriga o vale da esfinge.

Tomba um silêncio nos céus,

Um aroma que se dispersa entre resíduos sem cor

E o bastão que conduz o filho das torrentes ancestrais

Perde a supremacia da sua rejeição.

Planta-se, então, no amplexo da divindade,

Uma rede de correntes tecendo malhas no absurdo

E o fio do pensamento que se contempla sob a luz

É já a fusão de todos os braços do mundo

Sobre as águas do tempo que divaga.

E eis, enfim, a contemplação do eterno,

O infinito abraçando a foz do silêncio adormecido,

Criança que já não corre nas asas da rebelião,

Mas que cresceu na fusão dos laços

E envelheceu sob a cruz das memórias indecisas

Para se abrir na vastidão do interminável

Que ondula em carícias

Como um beijo de sinfonia sobre corpos de areia,

Sagrado cálice em movimento pendular,

Do passado às memórias da torrente entorpecida

E de volta ao céu

Onde florescem os ciclos do tempo sem retorno.

#24 Paula Santos

2011-10-28T00:01:00.000+03:00

máquinas ao escuro

"O espelho mágico", de Manoel de Oliveira

2011-10-27T00:00:00.001+03:00

“O espelho mágico” (2005) é mais uma das obras do português Manoel de Oliveira – o mais velho diretor em atividade, atualmente com 102 anos – que explora o conflito entre real e ilusório. Neste longa-metragem, adaptado de “A alma dos ricos”, de Augustina Bessa-Luís, Luciano (Ricardo Trêpa) sai de uma prisão e encontra um emprego temporário por indicação do irmão na casa da aristocrata Alfreda (Leonor Silveira). O jovem pobre e descrente, também chamado de “Touro azul”, entra em um universo religioso, entre professores e padres. Ela, por sua vez, deseja ter uma visão de Nossa Senhora. Seu anseio é tanto que Luciano decide forjar a cena com a ajuda de um amigo falsário.

O recorrente uso de espelhos na casa, um dos principais cenários, aponta para a tese do “espelho como um reflexo do passado”. O reflexo, ou melhor a imagem criada a partir do real, é protagonista desta história em diversos aspectos. Corroboram com esta proposta os constantes recursos de luzes e sombras e as imagens refletidas na água da lagoa.

Uma outra leitura desta relação está na discussão sobre o que é sagrado e aquilo que é construído como sagrado. A ilusão, aqui não está presente apenas na tentativa de falsear a visão da Santa, mas também como Alfreda a imagina: virgem e, ainda assim parideira, e rica como ela. Camila, o grande amor de Luciano, que o trocou por um homem de classe social melhor, é outra personagem que sequer aparece, mas é idealizada, “linda”, “uma rainha”, “uma santa”, tal qual a Nossa Senhora de Alfreda.

A temática é recorrente na filmografia do diretor. Em “O estranho caso de Angélica” (2010), a relação amorosa entre o personagem de Ricardo Trêpa com a moça recém-falecida é mediada pelo sobrenatural, na medida em que o fotógrafo se apaixona pela imagem da bela. Da mesma forma, uma jovem loura também constrói uma máscara por trás da qual se esconde e encanta o mundo pela sua janela, em “Singularidades de uma rapariga loura” (2009).

Justamente por isso, a mise em scène de Manoel de Oliveira é elaborada para romper com o realismo. Influenciada pelo teatro, possibilita uma representação da vida carregada de distanciamento, diferente do cinema, que permite a mágica da criação integral de uma nova realidade. A direção de atores também intensifica esta característica, na medida em que é comum eles não se entreolharem em diversas cenas, atuando como se estivessem sozinhos no enquadramento. Em “O espelho mágico”, outro exemplo são as conversas entre ingleses, espanhóis e portugueses, que apesar de se desenvolverem em diferentes idiomas, são facilmente compreendidas por todos.

Fantasma

2011-10-26T00:01:00.000+03:00

Alguma coisa nos assombra nestes dias. Suspensos no frio que agora nos assalta. Expectantes, porque nada decidimos, ou assim o parece.

O fantasma que nos segreda nestes dias… Nunca pensei na verdade das suas palavras. Tento esquecê-las.

Procuro a paz quando as calo, nestes dias. Todos fazem o mesmo que eu faço. Ou fazem delas evangelho para agoirar os outros.

E quando alguns festejarem o dia dos mortos, algures nestes dias, não ouçam as palavras dos fantasmas vivos. São as mais pesarosas de todas.

E eu só quero que nestes dias se lembrem do melhor das vossas vidas. Porque o fantasma amaldiçoa-nos todos os dias e ninguém se preocupa em expulsá-lo.

Por favor, podem chamar um padre, um xamã, um feiticeiro lá da vossa religião?

2011-10-25T00:49:00.001+03:00

Fotografia - Maria Geraldes

2011-10-24T00:00:00.003+03:00

Only Purple

Crítica: Não Podemos Ver o Vento (Clara Pinto Correia)

2011-10-22T00:00:00.002+03:00

A partir do momento em que começa a frequentar o Palácio de Guilherme, a curiosidade de Mariana desperta. Mais que uma ocupação para os tempos livres das filhas, Mariana vê naquelas visitas uma oportunidade de conhecer melhor Guilherme, em tempos membro dos Grupos Especiais e um homem tão complexo como contraditório. Mas a relação entre Mariana e Guilherme ultrapassa o âmbito do simples (ainda que pouco ortodoxo) estudo psicológico e as contradições e complicações da história (e da personalidade) de Guilherme vão bem mais longe que o que Mariana alguma vez imaginou.

Divagando entre diferentes momentos do tempo, como que num cruzamento de linhas narrativas que envolvem experiências próximas e distantes da figura da protagonista, há algo de cativante na forma algo fragmentária como este romance é construído. Há muitos elementos em contraste e interesses em colisão. Para Mariana, confundem-se os elementos do seu estudo sobre crescimento pós-traumático com relações que se tornam mais profundas e pessoais, mas que dão origem a dúvidas e tensões. Guilherme, por sua vez, fala de traumas e de grandes experiências de guerra, como se tivesse vivido demasiadas vidas em simultâneo. E entre as experiências e relações de ambos, há histórias de guerra e de aventura, mas também de romance e de humilhação. No fundo, ninguém é o que parece. E é isto o que mais claramente transparece neste livro.

Outra consequência da oscilação entre diferentes momentos temporais é uma leve insinuação de mistério. Não havendo, à partida, grandes enigmas por resolver (excepto, talvez, o passado), há, ainda assim, nas diferentes experiências vividas por Mariana, e na forma como estas se relacionam com os homens do seu mundo, uma envolvência que mantém viva a curiosidade em saber como acabará a história de Guilherme e Mariana. E há uma fluidez de escrita, uma conjugação interessante entre a simplicidade das conversas e um certo toque de poesia, que torna a leitura cativante desde as primeiras páginas.

Trata-se, portanto, de uma história de contrastes entre a ilusão e a realidade, entre o que se espera e o que se encontra. Interessante, com momentos marcantes e um final particularmente surpreendente. Muito bom.

Povo

2011-10-19T00:12:00.000+03:00

Nestes momentos de pré-revolução falhada, ou por falhar, para além da classe média há quem fale do Povo (E o povo pá?). Mas o que é o Povo?

Eu também não sei bem, mas ao que parece somos todos nós. Ou todos os outros. Todos os outros que estão abaixo de nós, social e economicamente, é o que pensam aqueles que estão acima de nós, classe média. E do povinho, esse conceito alargado e não oficial que não queremos oficializar nesta sociedade que se quer igualitária e democrática e não é.

Povo, povinho? Gostamos de dizer que somos todos pertencentes ao Povo quando falamos de democracia. Mas eu e quem me lê somos classe média para a classe dirigente e para o povinho. Somos burguesia e temos o povo miúdo por baixo, é o que gostamos de pensar. Ou será que estas duas classes são Povo, e Povo só, pelo menos aos olhos da classe dirigente?

No fim, não há Povo. Não há Povo sem alguma sensação de unidade, será isso? Não, Povo sempre foi uma unidade desunida, uma unidade abstracta até mesmo para as definições e conceitos sociais, já de si algo abstractos, teóricos. E agora, que já não há a diferença marcada pelo nascimento, o conceito de Povo é ainda mais vago.

E se na democracia não há Povo, será democracia, será o regime do Povo? E admitindo que a democracia existe, se o “Povo” sofre porque a democracia está doente, quem defende o regime do Povo e o Povo que o governa (supostamente)? O Povo? Como é que uma unidade se defende quando na verdade é um conjunto de pequenos grupos socioprofissionais, de várias realidades económicas e de várias classes (porque elas existem mas não o queremos admitir)? Assim sendo, só alguns do Povo nos governam e se governam, com a autorização do Povo mas sem o espírito de grupo que o resto do Povo queria. Mas esse espírito não existe em nenhum de nós, será que podemos apontar o dedo a quem nos governa?

Estará na altura de admitir que a igualdade nunca existirá e não existe, e/ou na altura de admitir que a democracia não existe?

Talvez. Mas temos de pensar que estará na altura de fazer do povo o Povo. Não digo que a igualdade seja possível. Porém, o individualismo de grupo e de cada um deve ser suprimido quando toca a todos nós, ao conjunto da comunidade, da variedade de classes e situações socioeconómicas, da população de uma localidade, região ou nação. Assim se atinge a democracia, porque assim o regime tem o governante que o nome refere. Assim todos nós governamos, decidimos, mas também nos sacrificamos e recebemos os louros do sacrifício.

Uma sociedade de verdade, como nos venderam nos sonhos de liberdade e democracia das nossas infâncias e da adolescência da nossa suposta democracia.

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Esta é apenas um exercício teórico, não são palavras de ordem ou desejo de liderança. É somente um apelo à reflexão.

#23 Paula Santos

2011-10-18T01:52:00.002+03:00

Manifestação dos Indignados

(15 de Outubro de 2011)

Fotografia - Maria Geraldes

2011-10-17T00:00:00.003+03:00

Ilusões

"Terra estrangeira", de Walter Salles e Daniela Thomaz

2011-10-16T00:00:00.001+03:00

“Aqui é o lugar ideal para perder alguém. Ou para perder a si mesmo.”

A busca por uma identidade permeia a filmografia do diretor brasileiro Walter Salles. De “Terra estrangeira”, ao ainda inacabado “On the road” – adaptação da obra homônima de Jack Kerouac–, passando por “Central do Brasil”, “Diários de motocicleta” e “Linha de passe”, há um constante impulso em sua obra, um desejo de percorrer a geografia em busca do intangível.

O protagonista de “Terra estrangeira” (1995), Paco, é um jovem estudante de física que pretende ser ator. Ele mora com a mãe idosa que planeja voltar à sua cidade natal. Ela, porém, morre ao receber a notícia de que as poupanças foram confiscadas pelo governo de Fernando Collor de Mello, primeiro presidente eleito no Brasil após a Ditadura Militar. Sem saber o que fazer, ele vai para Portugal com a esperança de visitar a cidade da mãe, San Sebastian (Espanha). Alex e Miguel, por sua vez, atravessaram o oceano na tentativa de uma vida melhor. A viagem, no entanto, passa bem longe da realização deste sonho: ela torna-se garçonete e ele se envolve com contrabando e drogas.

É assim que as histórias destes três personagens se cruzam. Em comum, o sentimento de não pertencimento, de serem estranhos em Portugal e não se reconhecem mais como brasileiros, afinal, como a própria Alex diz, “quanto mais tempo passa, mais me sinto estrangeira”. O filme também é um mosaico de culturas; ouvem-se diferentes sotaques e, ao mesmo tempo, fados, poesias declamadas e uma sinfonia de paisagens urbanas que começa no centro de São Paulo e termina em um vilarejo português.

Interessante pensar neste caldeirão cultural que começa, no caso de Paco, em uma região basca, ou seja, com uma cultura própria, dialeto único, e ainda não reconhecida como independente. O trajeto dos personagens, no entanto, não indica apenas a procura por suas identidades individuais. Partir da colônia sentido metrópole é repetir uma expedição cujo objetivo é resgatar a identidade brasileira. Afinal, quando o filme foi realizado, o país estava estagnado e sem perspectivas de melhoras. Outra leitura possível é da situação do cinema, que devido às políticas do governo, praticamente se extinguiu neste período. A imagem do navio encalhado na praia é a grande metáfora que representa todos estes níveis de análise.

Belas e representativas cenas como esta são constantes no longa-metragem codirigido por Daniela Thomaz e com fotografia de Walter Carvalho, outro grande nome da história do cinema brasileiro. Destacam-se o momento em que Paco chora a morte da mãe e quando o apartamento é alagado pela água do banheiro, em representação ao sofrimento e ao seu choro transbordante no chuveiro, que afoga fotografias antigas e memórias.

Herdeiro de uma bagagem cinematográfica incorporada de Robert Flaherty, John Ford, Howard Hawks e Wim Wenders, Walter Salles consegue aliar roteiros interessantes e personagens complexos em narrativas cinematograficamente ricas, com fotografia, planos e enquadramentos muito elaborados. Alinhavando estas características, estão as ótimas atuações de Fernanda Torres e Fernando Alves Pinto. “Terra estrangeira” é um reflexo de uma – ou mais de uma– nação em desencanto e, apesar do novo contexto histórico de todos estes países, o longa continua muito atual.

Hokmah

2011-10-15T00:00:00.002+03:00

Profecia

Enlaçada nas constelações do céu que embala o presságio

E roça na marmórea pela das pilastras

Que sustentam sobre os ombros derrubados

A confirmação do oráculo que baila nas estradas

Que rasgam o brasão das espadas cruzadas

No veludo de um céu deserto.

Divaga sobre a rama do jardim do Éden,

Pesarosa sabedoria dissertando sobre os labirintos

Onde a esfinge repousa, alada divindade

Com olhos perdidos sobre as derivas do universo.

E um espelho dormente nas pétalas da cruz,

A rosa que prenuncia a essência do que virá,

Aurora de todos os crepúsculos na complexidade inversa

Da mão que se estende ao deus,

Como um estandarte ondulando sobre marés escarlates

Onde se afoga o sentido das asas insensíveis

Que dormem e desfalecem

Sobre um caminho de esferas derrubadas

Na deriva do futuro.

E um ente embalando com olhos de sapiência

O berço de uma efémera alquimia,

Um véu de céus sussurrantes entre mistérios

E um cântico que fenece em hinos de adeus,

Como quem espera

Fitando o sudário do absurdo que se perpetua

E estende a contemplação

Até ao vaso que resiste no cálice da renúncia

E espera o futuro pendente dos pregos do passado.

Secreto o silêncio dos céus

Embala o adeus dos séculos em combustão,

Um despertar de crepúsculo fatal

Para a génese onde florescem os braços da hecatombe,

Um sussurro de dedos espalhando gaivotas

Sobre os céus primordiais.

Um lado que abraça a pele

Com a presciência do fogo que lamberá as feridas

Da penumbra imortal

E, do outro lado, a máscara do oráculo

Que espalha cintilações na mortalha entre a luz

E o eco da escuridão.

E um hino que floresce na nascente,

No ventre aberto das montanhas primordiais,

Libertando para o sonho a força de mil braços

Que rasgam a torre do mundo

Com a delimitação de um deserto secular.

# Mini-concerto Pássaro (Gonçalo Miragaia) - Saudade

2011-10-14T23:26:00.000+03:00

Gosta do programa que faz a Rádio tremer

2011-10-13T00:01:00.000+03:00

...surgir e desaparecer de uma forma quase instantânea...

Vencedora do concurso literário fendamel Outubro '11

2011-10-12T01:19:00.002+03:00

O futuro é incerto, de Susana Costa
"O futuro é incerto." Quantas vezes já ouvimos estas palavras? Muitas.Demasiadas até.
Pois eu digo sem hesitações nem tremores de língua: o futuro é certo; pode ser
imprevisível mas é certo, profundamente certo.
O futuro é um adiantamento do presente; a continuação da linha; o resto do caminho -
e existe. É infalível, palpável, desejável, alcançável: sem dúvida que é. Podemos não
ter um presente sorridente, mas é no futuro que reside a esperança de melhorarmos tudo
aquilo que agora nos parece impossível: é no amanhã (hoje) que está a felicidade, sem
dúvida que é. Devemos então saber valorizar o tempo: quer seja para descobrirmos
aquilo que realmente queremos, quer para o concretizar de facto. E onde podemos
encontrar tempo? Pois, é exactamente aí: no momento imediatamente a seguir, no
segundo ainda por vir, nos dias que ainda estão por chegar. E eles chegarão é certo - tão
certo como o presente de há instantes ter sido futuro próximo e ser agora passado
recente.
Contudo, se pensarmos bem chegaremos à conclusão que não vivemos no "agora", mas
antes no "a seguir". Todos os dias são um novo despertar para algo; uma página em
branco à espera de uma nova história; uma outra oportunidade de sermos felizes - nem
que seja - por vinte e quatro horas. Todos os dias vivemos o futuro e todos os dias o
desperdiçamos por pensar que há tempo; que temos o amanhã para viver. Mas esse
tempo e esse amanhã não é senão o hoje que passou; o momento em que deveríamos ter
feito algo, mas deixamo-nos ficar, vazios, apáticos, à espera - do tal "amanhã". E tantas
vezes sentimos que esse amanhã nunca mais vem, que a nossa oportunidade passou e
que já não é possível fazermos nada. Se ao menos pudessemos voltar atrás... Pois bem: é
igualmente impossível viver no passado - de restos de momentos que nada mais são do
que isso. E bem sabemos que não podemos viver de restos: é no que vem a seguir que
devemos procurar alimento, não no que passou.
Por isso quando falamos em futuro, falamos em algo certo - algo pelo qual devemos - e
temos de - viver, sonhar e realizar. Um destino que está mesmo ao dobrar da esquina, à
espera que deixemos de andar em linha recta e tenhamos coragem de mudar, de virar, de
agir. Agora e todos os dias.

Júri: "Gostei bastante da reflexão, apesar de (mais uma vez) se basear numa mensagem relativamente comum; achei a escrita agradável e, em comparação com os restantes, mostra uma certa fluidez", "Não se limita a inventar ou a frisar uma ideia feita laia de texto de auto-ajuda ou de filosofia Carpe Diem. Talvez até seja um pouco, mas é mais uma reflexão sobre o conceito de futuro. E o raciocínio não é confuso".

'Suão' de Houdini Blues - Crítica

2011-10-11T00:00:00.000+03:00

Música a ouvir: Mineiro

A nota feita à imprensa já anteciparia aquilo que será o álbum de estreia dos Houdini Blues. «Suão» é a nova aposta da banda portuguesa que criou alma a partir de inspirações africanas, árabes e, imagine-se

só, alentejanas. Uma mistura compacta que alterna o disco em tons quentes e migrados do sul e que depois se completa num estilo mais inconformado de rock. «Perder» um dos singles de estreia deste novo álbum é a prova viva disso. As outras canções são o espelho da marca que a banda tenta alcançar «um disco concebido como consequência de uma vida rodeada de calor, aridez, cânticos graves e velhos vestidos de luto».

De uma forma mais descontraída os Houdini fizeram algo único: criar uma narrativa dentro da própria música através da sua composição. Em «mineiros» o toque da guitarra e a percussão não adivinhariam os versos que se aproximariam a meio da música «amo-te mas tu trazes-me como um rato numa jaula», nem o romper de novos sentimentos em alternância às notas musicais. Uma desconstrução do real, da história e quiçá da própria música que anda à volta de vocais que fixam ainda mais o refrão e a voz do vocalista. E o que se poderia esperar mais? Todo o seu novo trabalho alterna em diferença e parece que é na diferença que está o disco. O resto já não é novidade para muitas bandas portuguesas, as letras e os regozijos de salvação são as preces mais utilizadas mas são também o punho forte de quem canta em português. O sul físico e suado que era tão procurado pela banda foi transformado num caminho para uma sonoridade enérgica e mutável.

Os Houdini marcam aos pontos por isso…

Diana Melo

Fotografia - Maria Geraldes

2011-10-10T00:00:00.008+03:00

Onde vivem as fadas...

Heloísa suspirava

2011-10-05T00:10:00.000+03:00

Heloísa suspirava. Ou talvez não. Apenas tento vê-la na cela do mosteiro, nos poucos momentos em que não fingia. Fingia ser arrependida, cristã devota e dedicada.

E podia ser tão arrependida, devota e dedicada como todas as outras à sua volta. Uma representação privada, entre actrizes e actores, irmãs, irmãos e padres. E toda uma hierarquia. E toda uma “Igreja”.

E podia ser que não. Posso estar a exagerar. A atacar algo que não compreendo e que não é para ser compreendido. Um reparo anacrónico. E também uma falha na definição, a confusão entre a estrutura religiosa e a comunidade.

Mas isso é irrelevante. Heloísa suspirava e nada a fazia parar de suspirar. Lamentaria os preceitos que a afastavam do amado? Talvez não. Talvez porque não se aperceberia da aparente futilidade dos mandamentos sociais.

Então suspirava (ou não, volto a dizer) pela distância entre si e ele. O professor, o amante, o pai do filho, e agora um monge distante que diz-se seu irmão na fé. Abelardo de seu nome, e assim ficou para a cultura.

Quem mente nas cartas que trocam entre os dois? A monja que declara o seu amor eterno no segredo do papel, ou o monge que friamente responde à sua irmã em Cristo?

Talvez nem no papel Abelardo confie e nele confie demasiado Heloísa. Talvez ele tenha esquecido o amor que aos amigos confessou ser ardente, e ela alimente uma paixão fantasiosa para reter em si algo de espantoso.

Uma história feita de talvez que as cartas deixou a muitos muitas certezas. Poderemos confiar no que perfeitos estranhos nos deixaram em tão insuspeitas confissões? Ou terão eles algo que nem confessaram a eles próprios?

E Heloísa suspirava, ou não. E pensava nele com um zelo pouco sacro na missa, ou era isso que ela dizia e já não sei mais o que se passou.

E tudo isto começou com um suspiro que talvez nunca tenha existido.

Fotografia - Maria Geraldes

2011-10-03T00:00:00.003+03:00

Adeus ao Verão

Mini-concerto Pássaro no PIB da Rádio Zero

2011-10-02T18:05:00.002+03:00

Artigo relacionado: Reportagem Pássaro no Auditório Carlos Paredes

Cheter

2011-10-01T00:00:00.000+03:00

Há uma mão repousando sobre o punho do verso

E no reverso

O rosto do imperador sorri perante o inverso

Dos campos de batalha.

Sobre o silêncio de uns braços de veludo

Embala-se a brevidade do corpo soberano

E a coroa acaricia os cabelos da penumbra

Com o tímido beijo de um deus.

Suaves sussurram as brumas

Na antecâmara de uma aurora com braços de cruz

Onde o cosmos repousa, qual berço de vácuo

Estendendo as marés ao véu

Da recta que se propaga nas origens do infinito.

E no princípio era o caos

De um espírito adormecido sob o vestir do universo,

Uma noite retorcida nas convulsões de ninguém,

Concebendo a revelação da totalidade.

Antes a mão dormia na ilusão do absurdo

E havia um arlequim pintado nos traços da tempestade

Como uma lágrima abandonada

E um sudário de fogo bailava na pele dos anjos

Como amplexo soberano

De uma constelação encerrada nos ventos da inexistência.

Dispersas no olhar

Contemplam-se nos arcos da coroa as notas transfiguradas

Do arcanjo sublimado,

Cintilante no negro de uma asa onde dormem os corvos,

Onde os focos se traçam

Com a magia de uma lamparina perdida entre véus

Na inversão dos nascimentos.

Há um sorriso na contemplação do senhor dos loucos,

Na fixidez da mordaça

Que se entrelaça em elos de teia profanada

Prendendo à prata da coroa as jóias do céu estelar,

Um esgar que transcende os céus no cárcere do absurdo

E que traça letras de sangue na mão das esferas

Que movimentam os mecanismos da escuridão.

Efémeros, os momentos suspiram na voz do não ser

Como uma lamentação futura

De um pentagrama traçado em pontos de origem

E abertos em véu de voz

Ao onírico mundo de um oráculo que já não existe.

Sorriem as mãos do nada

E a dispersão que se contempla

Baila nos véus afagados pela contradição de si.

Mundo em Português - Timor - Maria João Conde

2011-09-29T23:06:00.004+03:00

Timor Leste encontra-se numa encruzilhada: é um pequeno país que ocupa metade de uma ilha no meio do Índico e busca uma identidade própria que não é autenticamente asiática, mas muito menos ocidental.
É um país do Sudoeste Asiático... a Oceânia pisca-lhe o olho, mas não o trata como um verdadeiro parceiro.
Ainda está preso à memória afetiva de um Portugal, distante na geografia e na cultura, que, no entanto, se mostrou um parceiro considerável e fiel.
O passado mais recente cristalizou uma atitude defensiva e uma miséria estrutural que dificilmente será erradicada.
O modelo ocidental parece inviável.
Só as decisões estratégicas do presente criarão as condições para o desenvolvimento, ou não.

“Amália – O filme”, de Carlos Coelho da Silva

2011-09-29T00:00:00.001+03:00

“Todos pensam que Amália morreu em 1999… enganam-se”. A frase diz muito sobre o mito Amália Rodrigues, bem sucedida até além-mar. Também conhecida como “A rainha do fado”, levou ao mundo uma das principais personificações da música portuguesa.

Dirigido por Carlos Coelho da Silva, “Amália – O filme” não consegue sustentar a responsabilidade de transformar o mito em ser humano. O longa-metragem começa em 1984 com a cantora e atriz deprimida em um hotel nova iorquino, diagnosticada como doente e prestes a cometer suicídio. Na dúvida entre a tênue linha que separa a vida da morte, Amália relembra momentos de sua história.

Quem conhece sua biografia sabe que seu caminho foi uma longa e melancólica canção, um fado triste e choroso. Era este sentimento que ela transpassava em suas interpretações musicais, desde os tempos em que era uma humilde lavadeira e cantarolava pelas ruas, até o ápice de sua carreira. A angústia sempre foi a sua companheira.

O filme, no entanto, parece diminuir esta característica em favor de uma cronologia baseada, principalmente, em relacionamentos amorosos. Seu envolvimento com diversos homens parecem superficiais. A relação com os contextos políticos, durante o governo salazarista e no pós revolução dos cravos tampouco é bem desenvolvida.

Impossível não comparar o longa com “Piaf”, biografia sobre outra enorme diva da música. Enquanto "Amália" peca na montagem e no roteiro, ganha em trilha sonora, cenografia e figurinos de época, bem construídos e selecionados. Apesar das qualidades de Sandra Barata Bel e das semelhanças físicas com a musa, não temos nela a expressividade e empatia que o espectador encontra na performance de Marion Cotillard no papel de Edith Piaf. Os enquadramentos e movimentos de câmera incomuns e interessantes usados no início, parecem distantes dos utilizados no desenvolvimento do filme, bastante engessados e com referências evidentes das telenovelas. A montagem paralela, exageradamente entrecortada entre o presente e o passado, contribui para uma análise superficial de sua vida e carreira.

O longa-metragem também foi centro de críticas na época da estreia, pois a família contestou a veracidade da história e das personalidades envolvidas, bem como da própria Amália. Independente das polêmicas, fato é que, pelo menos aos olhos de não-portugueses, “Amália – O filme” é uma tentativa de imortalizar nas telas e levar ao mundo a biografia desta artista. Falta aqui Amália em corpo e alma.

Ambição

2011-09-28T15:03:00.002+03:00

Sempre que nos falta algo ou ser alguém, sofremos de ambição. Esta é a base dos sonhos, dos anseios... mas pode ser apenas o céu donde caímos para a terra. E aí, tudo se transforma em nada. Ou, antes, nada permanece nada, só e só o vazio.

Passamos do vazio de não ter para o vazio de não poder ter: porque ele “quis ser o sol, quis ser mar, e ser céu... – ser tudo, enfim! Mas nada pôde!”.

A ambição muda-nos, mas do volátil pó ao lodo apenas permanecemos de uma mesma matéria, nunca alcançando “tudo” o que poderíamos ser. E a ambição leva-nos a pensar podermos ser tanta coisa...

Podíamos equacionar o futuro possível, mas antes equacionamos os futuro desejável. Tentamos ultrapassar os obstáculos intransponíveis, mas é impossível voar.

Voar? O homem sonhava voar e agora voa... Sonhava os céus e agora talvez os tenha. Sonhava a terra e agora talvez a conquistou. Será discurso de outros tempos dar desesperança aos desesperados que se alimentam da esperança suprema?

Entre a terra e o céu, esperamos agora ter a liberdade de escolher entre a ambição e a vida singela do contentamento. A liberdade de sermos felizes como queremos e podemos. Ainda que seja com base em ilusões.

Não te concedi a ti, natureza, a decisão deste dia

2011-09-27T17:19:00.001+03:00

fendamel esteve no Teatro Turim a assistir a um ensaio da peça “Não te concedi a ti, natureza, a decisão deste dia”, que estreia e termina no dia 3 de Outubro.

Daniel Gorjão, criador e o único actor em palco, apresenta uma história sobre a fatalidade de se morrer quando não se quer. Morrer quando a Natureza quer e sem o consentimento do Homem.

Até dia 2 de Outubro o público poderá assistir aos ensaios e no final analisar, juntamente com a equipa que realiza a peça, o que poderá ser melhorado, ou o que estará a mais, ou muito simplesmente, observar o processo de crescimento de uma peça até ao dia em que é estreada.

A receita para um bom funeral.

fendamel aconselha a dar um salto ao Teatro Turim e a participar em tempo real no processo de encenar uma peça de teatro.

A morte simbolizada num copo.

2011-09-26T00:00:00.003+03:00

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